EL MOVIMIENTO.....

El movimiento es la constante, eterna, del universo. Se mueven los seres vivos, como tambièn se mueven los seres inertes. El cosmos es un concierto interminable de movimientos.

A velocidades inconmensurables giran, sobre sus ejes cientos de miles de millones de planetas, de nuetra galaxia la Vìa Lactea, incluidos nosotros por supuesto.

Junto a este movimiento, que llaman los astrònomos de rotaciòn, està el de traslacion, alrededor de sus respectivo soles van danzando cientos de miles de millones de planetas sin parar. A su vez, los soles de nuestra galaxia, o estrellas como màs comùnmente se les llama tienen sus propios movimientos de rotaciòn y traslaciòn, movilidad esta ùltima de velocidad incomprensibles al pobre entendimiento del hombre. Se cumple cada veinticinco millones de años, y se llama año còsmico.

Como en nuestra galaxia hay cerca de mil millones de estrellas o soles como el nuestro, unos màs jovenes y otros màs viejos, supòngase ustedes la movilidad que habrà con todas estas estrellas y planetas en movimiento vertiginoso, de millones de años para completar sus elipticas y volverlas a empezar cronomètricamente, sin salir ni un micra de milìmetro de sus òrbitas.

Sin chocar unos con otros...Sin que haya en nuestra galaxia una hecatombe de proporciones terribles. Muchos de esos soles o estrellas son mucho màs grandes que el nuestro.

Pero la cosa en el macro-cosmos no se queda ahì. Existen màs galaxias en el universo. Unas como la nuestra son tubulares parecen caminos ¡empolvoreados de estrellas!...Otras son espirales, como nubes ciclopeas errantes por el universo.

No se si ya los astrònomos han logrado detectar con sus potentìsimos telescopios las sesenta y tantos, o cienta y tantos, pero ya lo haran; y en cada una de esas aglomeraciones de estrellas existe el mismo eterno danzar velocìsimo que en la nuestra.

Y si hay movimientos interminables en el universo de las galaxias, no lo hace menos en el universo infinito de los seres vivos, insensitivos, sensitivos o racionales como el hombre.

En todo el universo de los seres vivos no hay una sola molècula que este quieta.

Cada centìmetro, cùbico de este aire que nos envuelve, por ejemplarizar, contiene un enjambre de tan numerosos molèculas que si desfilasen ante nosotros a razòn de un millòn por segundo durarìan màs de seis mil siglos en acabar y sèpase que cada una de ellas và, ambiente en medio, de manera delirante a una velocidad de unos 500 metros por segundo, chocando unas con otras sin cesar.

universo movimiento

DOMINGO LIRICO... JAIME SABINES....

Los poetas queriendo o sin querer se proyectan, abren de par en par el libro ìntimo de sus interiores vivencias, por lo regular, la recopilacion de sus poemas no es màs que el prontuario, la lista, la nòmina, mas o menos bellamente conceptualizada- por algo son y se les llama poemas- de esas profundas y personalisimas interioridades.

Segùn sea el grado de sus virtuosismos, los poetas tienden a interesar, cautivar, atraer, seducir, incluso tocar, como quien tañe ràpidas las tensas cuerdas de un violìn, o de una guitarra dejando en suspenso una terminada nota en un ùnico sonido lleno de suavidad y honda dulzura

No son pocos los temas que derime en sus cantos. Temas que de una forma u otra nos toca a todos sentir. Temas que nos asustan, o que nos desesperan, o nos alegra, o dejan inconsolables.El que canta a la guerra, invoca el silencio, se refiere al tiempo, a la ausencia, al amor.

El quehacer poètico, trabajo por partida doble, para el poeta, y para el que ama la poesìa.En ellas hacen causa comùn las improntas inspiracionales, la luminosa idea, la tècnica laboriosa y el conocimiento de la lengua materna.Con las idas afloran insinuaciones. Con la tècnica se crece el esfuerzo. Con el conocimiento de la lengua, correcciòn y elegancia.

Es material de trabajo para el poeta y para el que sin serlo la ama, la lee con gozo rumiàndola interiormente, masticàndola casì. Que lejos estàn sus rejuegos y bonituras de ser pasatiempo en la holganza. simple entretenimeinto en los dias ociosos!...Y en cambio, cuan cerca del màs genuino sentido de una faena cradora, del gran esfuerzo universal. Su pareamiento, concepciòn y alumbre què semejante al de los seres vivos con todo su misterio y nobleza...

!Poesìa...el aliento suave de la tristeza y la griz-azul melancolìa se señorean cimbreantes en su canto...

Aquì.... Jaime Sabines....Disfrutènlo:

NO ES QUE MUERA DE AMOR, MUERO DE TI....

No es que muera de amor, muero de ti.

Muero de ti, amor, de amor de ti,

de urgencia mía de mi piel de ti,

de mi alma, de ti y de mi boca

y del insoportable que yo soy sin ti.
Muero de ti y de mi, muero de ambos,

de nosotros, de ese,desgarrado,

partido,me muero, te muero, lo morimos.
Morimos en mi cuarto en que estoy solo,

en mi cama en que faltas,

en la calle donde mi brazo va vacío,

en el cine y los parques, los tranvías,

los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza

y mi mano tu manoy todo yo te sé como yo mismo.
Morimos en el sitio que le he prestado al aire

para que estés fuera de mí,

y en el lugar en que el aire se acaba

cuando te echo mi piel encima

y nos conocemos en nosotros,

separados del mundo, dichosa,

penetrada, y cierto , interminable.
Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos

entre los dos, ahora, separados,del uno al otro,

diariamente,cayéndonos en múltiples estatuas,

en gestos que no vemos,

en nuestras manos que nos necesitan.
Nos morimos, amor,

muero en tu vientreque no muerdo ni beso,

en tus muslos dulcísimos y vivos,

en tu carne sin fin, muero de máscaras,

de triángulos oscuros e incesantes.

Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,

de nuestra muerte ,amor, muero, morimos.

En el pozo de amor a todas horas,inconsolable, a gritos,

dentro de mi, quiero decir, te llamo,

te llaman los que nacen,

los que vienende atrás, de ti, los que a ti llegan.

Nos morimos, amor, y nada hacemos

sino morirnos más, hora tras hora,

y escribirnos y hablarnos y morirnos. ...

domingo poetico

FILOSOFIA POSITIVISTA....

Augusto Comte

El ser humano es como el guineo, o si se quiere màs poètico como la uva, o el limoncillo.

Estas frutas crecen y maduran en racimo.

Asì el ser humano. Se crece y madura inserto en el espíritu y la vida del grupo. No solo. Jamás solos.

Solo, el ser humano desfallece y perece miserablemente.

La vida no tiene posibilidades dentro de los límites de una soledad total. Rampante. Absoluta.

Por ello han dicho los sabios que el ser humano es un animal social.

No gregario. Social. Gregarios son los animales irracionales. Van en manadas...en desorden...Impulsados por la ciega fuerza del instinto...De lo bestias que son.

El ser humano no. Camina por el mundo en sociedad y la sociedad es organizada. Aunque aliente muchas veces el desorden, dicho sea de paso, pero no es su tónica.

Aspira por lo menos a ser organizada, y algo todavía un poco más alto: Justa.

Ese nudo instintivo del hombre que lo ata irremediablemente al grupo, a la sociedad, ha sido objeto de serios y profundos estudios.

Desde los albores de la Grecia pre-Helénica la vida social del hombre caía, para Aristóteles, dentro de los parámetros de la filosofía práctica. Junto a la Etica y la Estètica.

En nuestros días se le ha seguido dando vueltas y se ha hecho más vasta y completa.

Esa arrancada tiene su inicio en Augusto Comte, fallecido en 1857, quién en su Curso de Filosofìa Positivista, a pesar de su concepción excesivamente idealista, le da el carácter de ciencia que le corresponde y ha conservado y ampliado.

Elementos de Sociologìa, de J.J. Nordase, abarca los aspectos màs simples de esta: Objeto y contenido de la Sociologìa. La Organizaciòn Social, Factores Biòlogicos. Las Razas. Factores Culturales. La Educaciòn y sus Problemas, y tantos mas.

MOROS Y CRISTIANOS......

Cuando Mahoma dos años antes de su muerte, en el año 630 de nuestra Era va con sus hombres en peregrinaciòn solemne a la Meca, costumbre que se perpetuarìa hasta el sol de hoy, entre sus seguidores, recien habìa terminado por consolidar la uniòn de las interminables tribus nòmadas del desierto y de la estepa, de los de su raza, que hacìa milenios andaban disgregados.

Los consolidò en nombre de Alà. Los consolidò bajo la impronta islàmica de las directrices del Al-Coran, que èl afirmaba haber escrito de su puño y letra bajo el dictado de Dios.

Consolidados, ya eran el Islan... Usian era su Fè... Islan era su cultura. ..Islamita era el pueblo todo hecho uno, de mil tributos desafectas unas a otras, dìscolas, fanàticas y hasta entonces ingobernables. Islan era su fuerza militar-religiosa...con la orden de los Templarios o los Calatravas cristianos, profesaban la fè con pasiòn y hacìan la guerra santa con denuedo.

Poco despuès de la muerte de Mahoma en el 632 d.c. fieles a su sagrada consigna de Guerra Santa comenzaron a extenderse, y en poco menos de noventa años se regaron, a la mala, como pòlvora hacia Africa, al norte, Asia y Europa hasta España (¿?)....

A conquistar territorios y a imponer su Fè. Entonces como ahora una de sus mayores aspiraciones ha sido, alzarse al desierto con Occidente, Asia y Africa, para aquel pueblo valeroso, cosa que no se les puede regatear, les resultaba, demasiado poco botìn y querìan a Europa, fascinados quizàs por la grandeza y armonìa de su cultura greco-romana.

Carlos Martel, en el 711, le costò hacerles frente con la batalla de Poitiers, hoy capital del departamento de Vienne en Francia, logra rechazarlos preservando asì la hegemonìa del cristianismo en esta parte del mundo.

No vaya a creerse que la cosa terminò ahì.

Lograron echar raìces en España por casi 800 años hasta que justamente en 1492, el famoso año del descubrimiento, fueron arrojados de allì por los Reyes Catòlicos, y aùn asì, una buena parte se quedò camuflajeada, hacièndose bautizar.

Influyeron en las ciencias, en la medicina, en el lèxico castellano, en las artes; por ejemplo la Mezquita de Còrdova es un monumento de inigualable belleza y fina delicadeza y asì.

La estructura polìtica que Mahoma quiso imprimirle a las tribus nòmadas, ya unificadas, es de corte piramidal, con una marcada influencia religiosa, y en absoluto nada democràtica y refractaria a la màs mìnima influencia de occidente o cualquier tipo de modernizaciòn.

El Califa es el que manda como señor de horca y cuchillo.

Està "asesorado" por un consejo de ministros y quien lo preside es el Visir.

Los Onmales gobiernan en las provincias. Los generales son los jefes militares. Los Cadies administran la justicia.

Como constituyen una sociedad teocèntrica, oficialmente no pueden faltar los Muezines que desde lo alto del alminar llaman a los fieles a la oraciòn, y los imanes que son recitadores de oraciones en las mezquitas.

A Jesucristo, despuès de Mahoma, se le considera el màs grande y el penùltimo de los profetas. Exige hacer la guera, con provocaciòn o sin ella, no importa. Hay que guerrear y exterminar los infieles...Morir en ella es un pasaporte seguro al paraìso.

A los Mahometanos, musulmanes, o islamitas tambièn los cristianos les han llamado Moros....De ahì viene el nombre de nuestro archisabroso plato criollo.

El tèrmino, moro, en romance, arranca del latino maurus, tal le decìan los romanos a los habitantes de la Mauritania, al Norte de Africa. Los mauritanos o moros de tez tostada y precioso pelo sedoso y muy negro, posteriormente convertidos al islamismo, se volvieron ràpidamente el prototipo o bio-tipo de esa fe guerrera y conquistadora.

La palabra se extendiò. Cogiò fama en España. Junto a los descubridores y conquistadores llegò a Amèrica. Al primer criollo que se le ocurriò cocinar el arroz mezclado con los frijoles, con rica manteca de cerdo, le diò por resultado un suculento plato en el que el arroz no era ya blanco sino "moro", o tirando a moro, mas oscuro, màs negro.

Y volviendo atràs, en realidad es curiosa la historia o sòlo parte de ella de esta etnia de hombres de un gran talento pero que han tuvieron la fatalidad en los ùltimos años de ser gobernados por orates....

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SI ES DOMINGO....DEBE SER POESIA....

BESOS... Hay besos que pronuncian por si solos

la sentencia de amor condenatoria,

hay besos que se dan con la mirada

hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles

hay besos enigmáticos, sinceros,

hay besos que se dan solo las almas

hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren,

hay besos que arrebatan los sentidos,

hay besos misteriosos que han dejado

mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran

una clave que nadie a descifrado,

hay besos que engendran la tragedia

cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios

que palpitan en intimos anhelos,

hay besos que en los labios dejan huellas

como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas

por sublimes, ingenuos y por puros,

hay besos traicioneros y cobardes,

hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesús y deja impresa

en su rostro de Dios, la felonia,

mientras la Magdalena con sus besos

fortifica piadosa su agonia.

Desde entonces en los besos palpita

el amor, la traición y los dolores,

en las bodas humanas se parecen

a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvaríos

de amorosa pasión ardiente y loca,

tú los conoces bien son besos míos

inventados por mi, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso

llevan los surcos de un amor vedado,

besos de tempestad, salvajes besos

que solo nuestros labios han probado.

Te acuerdas del primero...?

indefinible;

cubrió tu faz de cardenos sonrojos

y en los espasmos de emoción terrible,

llenáronse de lágrimas tus ojos.

Te acuerdas que una tarde en loco exceso

te vi celoso imaginando agravios,

te suspendí en mis brazos... vibró un beso,

y que viste después...? Sangre en mis labios.

Yo te enseñé a besar: los besos fríos

son de impasible corazón de roca,

yo te enseñé a besar con besos míos

inventados por mi, para tu boca....

Gabriela Mistral.....

poemas

HISTORIA DE LA LENGUA ESPAÑOLA.....

Rafael Lapesa

La hechura de un libro supone, en el plano exterior, antes que nada, la existencia del idioma o lengua en que se va a escribir, y claro està, conocimiento, por parte del autor, elementales si se quiere, de la lectura y escritura (¿?): rudimentos gramàticales y algo de la tècnica a emplear segùn sea el tema que se va a tratar.

Eso decimos, en el plano exterior, pero en el plano interior, toda hechura de libros supone antes que nada ideas, principios e inspiraciones, porque no basta con una, tienen que ser varias que motoricen, insuflen vida a la creaciòn escritural.

Puès bien, de los dos planos de necesidades, arriba anotados, el que es zapata, base, fondo de todo es el que se refiere a la existencia del idioma, o lengua, en que se va a escribir, que es con la que nos hemos criado, la que hemos bebido, infantes, de labios de nuetra madre junto a la misma leche que bebimos de su seno.

Nuetra lengua castellana que ya cumpliò su milenio y tantos de andarse parlando y escribiendo por ahì. Que es en realidad como una madre, cuyo regazo acogedor son sus signos ortogràficos, grafias, concordancia, sintaxis, morfologias, retruècanos, metàforas , elipsis, combinaciones mètricas, sustantivos y verbos, atravèz de los cuales somos capaces de taducir afuera todo nuestro mundo interior.

Un mundo que a veces es turbulento... otras apacibles... Que a veces se revuelca angustiado y otras satisfecho y en paz. ...que a veces regurgita odios y en otras rebosa amor.

La lengua vive. Vive y và abrazada a la inteligencia humana. Tan ìntimo es el abrazo y es la uniòn que solo ella es capaz de dejar sentir lo màs ocultos secretos del corazòn colectivo e individual.

La lengua vive, y es, cultura elementalìsima que manejan de maravilla los ignorantes; y complicadìsima que con igual destreza maravillosa manejan los sabios, para su altisonante fraseo.

Cuando hablamos de la lengua entendemos idioma, y cuando de idioma se trata, etimologìa en mano, nos referimos al "idios" griego que viene siendo lo propio.

La lengual el idioma, que son sinònimos, constituye una actividad tan personal que parece como si la hubièramos hecho nosotros para nuestro exclusivo uso, y tan colectiva, y asì efectivamente ha sido, que parece como si se levantara del centro de la tierra por sus propias fuerzas, a unìsono, de todas las gargantas.

Es tan propia. Es tan de todos.

Al usar la lengua, con su autonomìa, se pone en movimiento nuestros mecanismos socializantes, aparecen el tu, el èl, el ellos somos parte del hombre social-El grupo està en nosotros. Yo hablo y me entienden, ellos hablan y yo los entiendo, la interacciòn en pleno quehacer.

Menèndez Pidal, en 1942 afirma: "El plan que el señor Lapesa adopta es sencillo y claro, ademàs de ser conveniente comprensivo. Toma como hilo conductor la historia externa del idioma español, y simultàneamente, a travès de ella, expone la evoluciòn interna gramatical y lèxica.

El lector profano (pues el libro no quiese ser solo guìa para los que buscan la especializaciòn) no tropieza con capìtulos de pura tècnica gramatical, y, sin embargo, se incia en esa tècnica, encontràndola bajo forma fàcil en la exposiciòn de las vicisitudes mas generales porque el idioma atraviesa."

Sea dicho, el uso de la lengua no solo rerpresenta sino que nos hace sentir que integramos un grupo con movilidad y vida propia.

Està demàs decir que nuestra lengua es hija legitima del latìn, que son nuestros hermanos en el parlar, son el italiano, el rumano, el frances, el portugues, valenciano por igual descendendientes del latìn, quien a su vez lo es del griego, quienes a su vez, los griegos calcan sus grafìas del fenicio.

El conocimiento pues de la hstoria de nuestra propia lengua materna vale por si sola.

En nuestro poder "Historia de la Lengua Española", de Rafael Lapesa, en su octava ediciòn corregida y aumentada. Es un tomo grueso. Con mapas de España, de sus regiones y las rutas que marcan la expansiòn, en el siglo XII, por toda la penìnsula de sus siete (7) dialectos principales, portugès, castellano, gallego, leonès, aragonès, catalano y valenciano, de los que el castellano habrìa de imponerse definitivamente en el iglo XV, por razones de orden socio-econòmico, polìtico y militar, que son las causas que ponen y quitan idiomas a travèz de la historia, habida cuenta de que un idioma no es una camisa que pueda ponerse y quitarse con suma facilidad.

La obra de Rafael Lapesa es enorme. Seiscientas setentaiseis paginas en las que con lujo de detalles amenidad, amplìsima erudiciòn, expone el devenir històrico de nuestro idoma. Don Ramòn Menèndez Pidal, en 1942 le dedica un pròlogo que es corona. En uno de sus pàrrafos finales dice que la obra Menèndez Pidal: "Tambièn merece aplauso la idea de ensanchar el estudio lingüistico en el principales estilos literarios. En la descripciòn de estos hayamos la oportunidad de observaciòn que nos prometian anteriores trabajos especiales del autor, como su hermoso estudio "consagrado a P. Ribadeneyra".

Apertrecharnos pues con la historia de la lengua española de Rafael Lapesa y veamos la lingüistica en sus raices...

estudio lengua española

LA CASA DE BERNARDA ALBA....

Una obra, cuando es de teatro, se escribe para ser representada. Es uno de los gèneros literarios màs antiguos. No vaya a creerse que por eso, solo pueda degustarse puesta en las tablas, que va, se disfruta tambièn leyèndola, y en cierta forma màs.

Màs, porque la "loca de la casa", entièndase, nuestra imaginaciòn, goza un mundo fantaseando; disfruta suponiendo situaciones, rostros ceñudos, gestos, altivos y terribles, gestos con la mirada, con las manos, con el contenido de cada palabra que se lee, aunque escrita para ser dicha con voz modulada de manera manifesta y llena de signos contundentes.

Desde hace algùn tiempo, en nuestro poder, "La Casa de Bernarda Alba, de Federico Garcìa Lorca, que es la sencillez de formas externas por excelencia: una sala, un cuarto y cocina, unida a la profundidad, tràgica profundidad... estrecemecedora profundidad... de su argumento, trama de una sola cara, que encarna una sola lìnea vertical, contundente, inflexible, egoista, cruel: Bernarda.

Todo comienza en su casa y en ella termina. Todo un universo de simas, cada vez màs hondas, cada vez màs oscuras y humanas.

En el abismo tenebroso de cuatro paredes gruesas, pintadas de blanco e impecable limpieza se macera el ardor de cinco mujeres: Angustias, Magdalena, Amelia, Martirio y Adela, en frustrante solterìa, presas de la maniàtica y autocràtica rectitud de una madre intolerante, picada de mil prejuicios que le han desentonizado el corazòn, no solamente del que late en el pecho de sus cinco hijas, sino tambièn de los que la rodean y el pueblo todo.

En el acto primero algunas de las expresiones de Bernarda la señalan, "Menos gritos y màs obras- le dice a la criada- Debìas haber procurado que todo estuviera màs limpio para recibir el duelo"- De su recièn fallecido marido Antonio Ma. Benavides- "Vete es èste tu lugar. Los pobres son como los animales; parece como si estuvieran hechos de otras sustancias".

"-Las mujeres en la iglesia no deben mirar màs hombre que al oficiante y èste porque tiene faldas. Volver la cabeza es buscar el calor de la pena" (¿?).

"-Aquì se hace lo que yo mando. Ya no puedes ir con el cuento a tu padre. Hilo y aguja para las hembras. Làtigo y mula para el varòn. Eso tiene la gente que nace con posibles, (¿?) le dice a una de sus hijas.

La mayor de sus hijas, Angustias, de su primer matrimonio le solicita permiso para salir, con todo y sus 39 años, Bernarda le dice: "¿Pero has tenido valor de echarte polvos en la cara?...¿Has tenido valor de lavarte la cara el dia de la muerte de tu padre?, Angustias le contesta que ese no era su padre, Bernarda vuelve a la carga: -"Màs debes a este hombre, padre de tus hermanas, que al tuyo. Gracias a este hombre tienes colmada tu fortuna." Mas adelante le espeta de mala manera: -¿Salir? Despuès que te haya quitado esos polvos de la cara. ¿Suavona!...¿Yeyo!...¡ Espejo de tus dìas! (le quita violentamente con un pañuelo los polvos). ¿Ahora vete?,,,

Contundente y abusadora, le advierte, dando un zapatazo en el suelo: "No os hagais ilusiones de que vais a poder conmigo. ¿Hasta que salga de esta casa con los pies delante mandarè en lo mio y en lo vuestro!...

Al final del acto segundo, una del pueblo, madre soltera, mata a su hijo, recièn nacido avergonzada, hombres y mujeres se tiran a la calle para castigarla, al enterarse Bernarda exclama: "Si, que vengan todos con varas de olivo y mangos de azadones, que vengan todos para matarla...Y que pague la que pisotea la decencia...¿Acabar con ella antes que lleguen los guardìas! ¿Carbòn ardiendo en el sitio de su pecado"...

Esta obra se estrenò haran unos 90 años en Buenos Aires, y desde entonces nunca ha dejado de llevarse a escena siempre que ha habido la oportunidad.

Bernarda Alba es el arquetipo de la española rural y rica. Ignorante y fanàtica. Que se cree mejor que nadie. Que siente envidia de sus hijas y lucha a brazo partido por amargarles la vida, llenàrselas de arideces y anonimato, que sean solo para ella, de ella y por ella...y lo triste del caso, creyendo que hace bien...

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SERENIDAD....VS....TENSIONES....

Las riendas no siempre pueden estar tensas. Se espanta la bestia, se encabrita, y se rompen.

El tornillo no se puede apretar demasiado porque se corre la rosca y, se rompe.

A la copa de agua no se la puede querer llenar màs de la cuenta, porque siempre habrà una ùltima gota que harà derramar su contenido y se desperdicie.

La soga se puede extirar y extirar hasta un lìmite, puès si se sigue extendiendo se deshilacha, y se rompe por igual.

Al burro se le pueden poner en las àrganas, cerones y petacas, y màs cerones y petacas, hasta un punto, cuando se llega a ese punto hay que parar porque si no, el burro se derrienga.

Asi el hombre. Los problemas pueden agobiarlo. A puro martillazo, desesperarlo y volverlo casi loco, pero hoy un momento en que por obligaciòn tienen que botar el golpe para sentirse aliviado, si no, pobrecito de èl.

Si no disfruta de esa catarsis, aunque sea ìntima, corre el riesgo de quedar demasiado abrumado, enfermo, destruìdo, en el mejor de los casos porque cuando no, explota y es capaz de cualquier barbaridad.

Hay muchos modos de liberar el exceso de presiones interiores que añugan y asfixian, poniendo en peligro la salud. Son modos sencillos, nada peligrosos al buen funcionamiento biològico, y pràcticamente gratis. Es, yo dirìa, entre otras, que la lectura de amenas ocurrencias.

Lectura de contenido simpàticamente filosòficas...Agradablemente aleccionadoras....temas de gracejo...sabrosamente amenas....Originariamente humorìstica y decentemente graciosa. Nunca ofensiva...Jamàs mordaz...mucho menos zahiriente o sarcàstica, càustica...Cruel.

Fluye como debìa fluir la vida, con sencilla placidez y optimismo.

¿Cual lèctor es capaz de pasar por alto esas lecturas?, creo nadie por supuesto. Y no lo hace nadie justamente por eso; por lo sanamente refrescante de las mismas...por lo simplemente aliviador que es de cotidianas tensiones.

La vida es una cosa seria...¿què duda cabe?...Pero es tan pero tan seria, que es demasiado engorroso tomarla asì siempre, demasiado complicado y fastidioso; ademàs, como esa misma vida tiene tantas paradojas, y retruècanos estrambóticos y rarezas no deja por ello de que la miremos un poco "asì"...

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EL PREMIO NOBEL....

"La totalidad de mis restantes bienes realizables serà administrada de la siguiente forma: El capital serà invertido por mis albaceas en valores seguros y constituirà un fondo cuyos intereses se distribuiràn anualmente bajo la forma de premios a aquellos, durante el año anterior, hayan conferido los mayores beneficios a la Humanidad. Dichos intereses se dividiran en cinco partes iguales..."

Alfredo Bernardo Nobel

27 de noviembre de 1895

"EL PREMIO NOBEL es una obra del escritor norteamericano IRVING WALLACE editada en el año 1961, consideràndose "la novela màs discutida y polèmica de esos tiempos....

En esta novela, segùn nos dice la contraportada "comienza cuando el telegrama comunicando la concesiòn del premio Nobel es entregado a seis personas que se hallan esparcidas por todo el mundo. Tras el primer momento de jùbilo, cada una de ellas comprende que a partir de entonces no sòlo su obra sino hasta el menor detalle de su vida privada, se hallaràn expuestos a la publicidad internacional.

-Un Novelista norteamericano se pregunta si estarà bastante sobrio para recibir el premio...

-Un fìsico aleman se siente perseguido por los compromisos que se vio obligado a aceptar para sobrevivir....

-Un neuròtico cirujano cardiòlogo ve su gozo amargado por unos celos profesionales que no puede refrernar...

-En Paris, el telegrama anuncia la concesiòn del premio a unos cònyuges cuyo matrimonio està a punto de hundirse en circunstancias escadalosas...

Al final de la novela de 746 pàginas, el autor en unas Notas nos dice entre otras cosas lo siguiente:..."El periodo de gestaciòn de esta novela fue de quince años. Este libro es enteramente una obra de imaginaciòn, una novela, nacida en el espìritu de su autor. Los personajes que pueblan sus pàginas y actùan ellas son imginarios; y toda la trama o tramas del libro son pura invenciòn mìa.

Lo que si es real en esta novela es lo siguiente; con excepciòn de los lugares donde residen los personajes, casi todos los lugares y visitas de Estocolmo que se mencionan son autènticos y fueron visitados por el autor durante el otoño de 1946. Asimismo la historia de los premios Nobel, la descripciòn exterior e interior de las academias, los procedimentos y mètodos para la presentaciòn de candidatos, para las anotaciones y escrutinio, asì como la concesiòn de los premios, los comentarios sobre famosos laureados, sus nombres, los actos que se les atribuyen, los datos y chismes acerca de ellos, las anèxdotas personales, de "entre bastidores", por asì decir, son en su totalidad autènticos y exactos, por lo que he podido comprobar.

En cuanto a los extraordinarios descubrimientos, realizados por mis ganadores de los premios cientìficos, dichos descubrimientos son, por ahora, tan ficticios como las obras de Andew Craig. ..... ¿què hay en ella que no sea mio?

¿Què es mio, pues, en esta novela?...¿Y que hay en ella que no sea mio? ...Lo siguiente: en su mayoria, las opiniones expresas en esta novela son estrictamente las que sustentan sus personajes, sin que necesariamente reflejen las opiniones de su creador .....

Entrando de lleno en sus pàginas, leemos: ¿Escùchame, hombre de Dios?....¿Acabamos de recibir una noticia!...¿Te han dado el Premio Nobel!..., ¿de veras, hombre, no bromeo! Menciona "El Estado Perfecto, Armageddon" y tu obra a favor de los "ideales humanitarios"...¿Andrew, es de verdad, y el premio son cincuenta mil machacantes!....

Lo que sintiò Craig, a los pocos momentos de su llegada a la Casa de la Prensa sueca, no fue desdèn por la sufrida profesiòn periodìstica, sino una profunda desesperanza. El laudeado Craig era una parodia del hombre que habìa sido. Aquella recepciòn y las muestras de adulaciòn que se le prodigaban parecìan tambièn dirigidas a otro, a uno que habìa escrito "El Estado Perfecto y Armageddon y no a èl, que no era màs que un impostor, un hombre que aquel dia ocupaba el lugar del autèntico Andrew Craig. La copa que acaba de beber le sentìa bien y, descruzando las piernas, se llevò la pipa a la boca y se inclinò hacia adelante, apoyando los codos en las rodillas y tratando de demostrar interès, decidiò a hacer lo posible por aquel que habìa escrito todos aquellos libros.

-Mr. Craig- dijo un redactor de DAGENS NYETER- ¿Es cierto que tiene Ud treinta y nueve años ùnicamente?...

-¿ Unicamente?- repitiò Craig con sorpresa-. ¿Y le parecen a usted pocos?...

-Para obtener un Premio Nobel, treinta y nueve años son muy pocos. Creo que es usted el ganador màs joven que hasta la fecha ha acudido a Estocolmo. El màs joven antes que usted fue Rudyard Kipling. Tenìa cuarenta y dos años cuado lo vimos aquì en 1907. El segundo en juventud fue Albert Camus, el contaba cuarenta y cuatro años cuando fue premiado en 1957.

-Pues bien, yo les aseguro que no pienso haber establecido ningùn record- digo Craig-. Con mucho gusto cedo la primacìa, en cuanto a juventud, a Rudyard Kipling. Kipling siempre ha tenido menos de cuarenta y dos años, y yo siempre he tenido màs de treinta y nueve.

-Muchas gracias, en nombre del Imperio Britànico- dijo el enviado de la Reuter.

-Yo querìa saber- dijo el redactor del Dagesn Nyeter- por què nuestros comitès galardonan a tantos sabios jòvenes y a tantos escritores viejos...¿Què opina usted sobre ello?...

-No sabìa que ustedes premiasen a sabios jòvenes- dijo Craig-. Es algo que me cuesta mucho imaginar. Todas las fotografìas que he visto de los sabios, los muestran arrugados y encogidos, como si hubiesen inventado la ancianidad para infundirnos confianza en su magìa.

-Usted el el primer ganador del Premio Nobel de Literatura que aùn no ha cumplido los cuarenta. ¿Como explica usted esto?

-Yo diria que la razòn hay que buscarla en la propia naturaleza de las recompensas.- repuso Craig-. Ustedes conceden todos los premios cientìficos para reconocer un sòlo y ùnico descubrimiento. Este descubrimiento puede realizarse cuando su autor es un hombre joven aùn, de veinte y treinta años. Hay las mismas posibilidades de que lo realice entonces como cuando ya pase de la cincuentena. Pero el premio de Literatura no se da a una obra sola, sino a todo un historial literario. Hace falta mucho tiempo para escribir una cantidad considerable de obras, para edificar todo un monumento literario. Yo he necesitado treinta y nueve años para escribir cuatro novelas, y dice usted que soy el màs joven. La mayorìa de escritores son unos ancianos caballeros cuando han producido una obra global lo bastante importante para ser tenida en consideraciòn. Ademàs, segun mi parecer, los escritores maduran màs lentamente que los cientìficos. Un fisico de talento puede mostrar su genio de repente, a una edad temprana. Para ellos la experiencia es menos importante que una perspicacia e inspiraciòn. Los escritores, por inteligentes que sean, estàn poco maduros y les falta experiencia durante su juventud. Las palabras no bastan. Hay que arrancar los materiales a la propia vida y, por lo general, ningùn escritor vale lo suficiente si no ha vivido mucho.- sonriò a medias-. Y vivir mucho requiere tiempo....


-Aùn admitiendo que es necesario acumular experiencia, ¿no cree usted que este premio se concede con excesiva frecuencia a escritores de edad?- pregunto el redactor del Dagens Nyeter.-

- Es la opiniòn de muchos de nosotros que Alfredo Nobel destinò estos premios a estimular los jòvenes prometedores y a ayudarlos a abrirse paso en la vida, y no querìa que su dinero se malgastase en hombres ancianos, que por general habian alcanzado ya una posiciòn y que en muchos casos habìan terminado su actividad productora.

En una ocasiòn Nobel dijo:..."En general, me importan màs los estòmagos de los vivos que la gloria de los difuntos". En otra ocasiòn dijo que querìa ..."ayudar a los soñadores, porque la vida es muy dura para ellos"...¿No le parece a usted que estas afirmaciones demuestran un interès por ayudar a los jovenes artistas desprovistos de medios?...

-Asì lo creo- dijo Craig, divertido-. Si, supongo que eso es lo que deseaba Nobel, porque, segùn ustedes opinan, yo soy joven y, segùn opino yo, estoy desprovisto de medios.

El redactor del Dagens Nyeter seguìa en la brecha:

-¿Entonces, por què nuestros Comitès se dedican a premiar a venerables ancianos, que no necesitan en absoluto esas recompensas en metalico?...¿El promedio de edad de los siete primeros galardonados con el Premio de Literatura, esa de setenta años!...Anatole France, tenìa setenta y siete años cuando se presentò aquì con paso vacilante, su compatriota Andrè Gide contaba la respetable edad de setenta y ocho años. Sir Wiston Churchill aùn tenìa un años màs: setenta y nueve. ¿A què se debe esta actitud de nuestra Academia Sueca?...Yo no la encuentro justa. Desarìamos conocer su opiniòn, Mr. Craig.

-Esto se relaciona con la finalidad de la recompensa- dijo Craig. La cual nunca fue decidida por Nobel ni ha sido clara jamàs. Yo no considero tan injusta la forma como se concede el premio de literatura, como usted pretende dar a entender. No creo que se tenga en cuenta ùnicamente la edad, sino sòlo valìa, por lo general poseen màs mèrito y merecen mayores honores. Pero galardonar a hombres màs jòvenes solo porque son jòvenes y prometedores, puede ser algo igualmente injusto. Hay la posibilidad de que no se perfeccionen ni se aguanten..., incluso de que decaigan.

Llame usted al Premio Nobel de Literatura una pensiòn para la vejez, si lo desea, pero creo que aùn asì, es mejor que convertirlo en un subisidio para los jòvenes.

Otro periodista enviado del Boletin del Librero sueco.

-Mr Craig, los ùltimos ganadores del Premio de Literatura han afirmado con frecuencia-ya fuese por honradez o por modestia que merecian esta distinciòn menos que algunos de sus contemporàneos. Cuando se le notiticò a Pearl Buck que habìa obtenido el premio, ella lo considerò increìble y ridìculo, afirmando que aquel honor pertenecìa en realidad a Dreiser. En 1954, Ernest Hemingway dijo que Carl Sandburg, Bernar Berenson o Isak Dinesen merecian el premio mucho màs que el. Tres años despues, Albert Camus dijo. "Si yo hubise formado parte del jurado hubiera votado por Malraux". Esto nos lleva al caso de Andrew Craig.- ¿Què otro autor actual consideraria usted tambièn merecedor, o mas merecedor que usted, del galardòn que acaba de obtener?...

-No puedo nombrar a un autor que merezca el premio màs que yo....porque hay por lo menos medio centenar que debieran haberlo obtenido en lugar mio. Yo dirìa que hay unos diez en los Estados Unidos, tal vez quince entre Inglaterra y Francia, varios en el Japòn y muchos en otros paìses. Se me ocurren algunos en Escandinavia y, despuès luego, uno aquì, en Suecia.

-Su candidatura no fue presentada por sus compatriotas de Norteamerica ni por niguna otra naciòn extranjera, fue designado usted como candidato aquì en Estocolmo, por nuestra Academia Sueca, que mas le concediò el premio por mayorìa de votos.

-Tampoco puedo decir otra cosa como no sea que estoy muy agradecido...y ahora doblemente.

-¿Por que tuvo que ser jurado un sueco, tan lejos de su patria, quien presentase su candidatura?...en una palabra: ¿por què en su Norteamerica nativa le tienen tan negligido...le aprecian tan poco, dirìa yo?

-Es una preguna que se las trae. Bien, harè lo que pueda por responderla. Durante años Faulkner permaneciò en una relativa oscuridad, porque el admirable condado de Yoknapatawpha donde èl vivìa tambièn era una regiòn oscura y desconocida...afortunadamente el jurado sueco, veia las cosas en perspectiva, no lo considerò tan oscuro. Mi obra ha sido hasta ahora poco conocida en mi propio paìs por razones similares.

-¿Oscuridad?

-Si, es posible. En mis obras yo me ocupo del presente, pero la hago valièndome del pasado. Por su educaciòn, la mayorìa de nortemericanos creen que la novela històrica debe ser romàntica y huidiza. Para ellos yo soy un bicho raro, que no encaja con la època.....

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PABLO NERUDA.....

Pablo Neruda, cuando tenìa 19 años

15
ME gustas cuando callas porque estás como ausente,

y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.

Parece que los ojos se te hubieran volado

y parece que un beso te cerrara la boca.
Como todas las cosas están llenas de mi alma

emerges de las cosas, llena del alma mía.

Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,

y te pareces a la palabra melancolía.
Me gustas cuando callas y estás como distante.

Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.

Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:

déjame que me calle con el silencio tuyo.
Déjame que te hable también con tu silencio

claro como una lámpara, simple como un anillo.

Eres como la noche, callada y constelada.

Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.

Distante y dolorosa como si hubieras muerto.

Una palabra entonces, una sonrisa bastan.

Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Neruda poema