El poeta y su canto lastimero...El poeta y su verso de espinas y de llanto...El poeta y su queja...El poeta y su dolor siempre inacabable...El poeta y su inspiraciòn interminable...El poeta y su rosa...El poeta desandando las calles de la ciudad, su aldea...Repitiendo calles una y otra vez...subiendo unas y bajando otras, subiendo otras y bajando unas. Y, asì siempre.....El poeta va vendiendo sus versos fruto de la vendimia de sus sueños ...
Siempre hemos sido admiradoras e interesadas sobremanera la vida y obra de este gran poeta nuestro, porque Mario Benedetti es un poeta del mundo, recuerdo que recien en una tarde hermosa que contrasta con lo que quizàs fueron los ùltimos años de su vida, nos reunimos un grupo de amigos y amigas ùnica y exclusivamente para recitar sus bellos poemas con un dejo de nostalgia, puès sabìamos que era poco el tiempo que lo tendrìamos en este valle de làgrimas.
Se nos fùe Mario, pero todos los queremos, tal como el nos supo decir:
Te quiero
Tus manos son mi caricia mis acordes cotidianos
Tus manos son mi caricia mis acordes cotidianos
te quiero porque tus manos trabajan por la justicia
si te quiero es porque sos mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo somos mucho más que dos
tus ojos son mi conjuro contra la mala jornada
te quiero por tu mirada que mira y siembra futuro
tu boca que es tuya y mía tu boca no se equivoca
te quiero porque tu boca sabe gritar rebeldía
si te quiero es porque sos mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo somos mucho más que dos
y por tu rostro sincero y tu paso vagabundo
y tu llanto por el mundo porque sos pueblo te quiero
y porque amor no es aureola ni cándida moraleja
y porque somos pareja que sabe que no está sola
te quiero en mi paraíso es decir que en mi país
la gente vive feliz aunque no tenga permiso
si te quiero es porque sos mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo somos mucho mas que dos.
El misterio de la creaciòn poètica serà siempre incomprendido. La fuerza que impulsa la inspiraciòn, inspiraciòn que se traduce en un deseo irrefrenable de coger un papel, un làpiz, y, volcar del alma, no podrà fàcilmente ser explicado por los sabios, pero la poesìa del inmenso Mario Benedetti està ahì como cùpula suprema de todo quehacer artìstico, y por encima de todas la incomprensiones.
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