29 septiembre, 2007

LAS PALABRAS SE LAS LLEVA EL VIENTO....


"Verba Volant, scripta manent", rezaba el adagio latino, al traducirlo encontramos... las palabras se las lleva el viento, mas lo escrito permanece.

Ni siempre se puede hablar, y mucho menos escribir ciertas cosas. Si, las palabras vuelan, pero van dejando una estela, segùn sean estas, una estela venenosa y letal.

Si lo que expresan las palabras se lleva al còdigo escritural mucho màs letales, mucho màs peligrosas y explosivas.

Ahora, no se puede estar permanentemente callados. El que calla otorga. La ùltima palabra es la que vale, es la que gana el debate, aunque careza de razòn, pero como despuès de esas no hay màs, las ùltimas palabras, en el debate, son como los puñales mas filosos.

Desde la apariciòn del homo-sapiens hasta que logrò articular el primer fonema nitido, inteligible, envoltura de un concepto preciso pasaron muchos cientos de miles de años, y tanto tiempo, evoluciòn y "trabajo" no han sido para que se desperdicie.

Hay que hablar. El còdigo oral, o sea, las palabras dichas tienen su contraparte en el còdigo escrito, o sea en la escritura.

El mismo afàn de perpetuidad del hombre lo ha llevado a tratar de inmortalizarse a travez de las ideas o conceptos que escribe. Quien escribe le habla, se dirije , màs a las futuras generaciones, que son, aunque todavìa no hayan nacido las que tienen un juicio màs imparcial, ademàs de comprender mejor porque lee el texto dentro del contexto y eso a ubicar mejor las cosas.

Nunca la escritura podrà suplantar al habla. en su evoluciòn natural, el hombre, fue preparado para hablar, no para escribir.

Fijènse que para hablar el hombre no necesita de ningùn aditamento extra, como làpiz, papel, computadora, lo hace naturalmente con solo sus òrganos de fonaciòn que estan en la boca, y su cerebro.

Verba volant, el gran problema, por eso es como que si no hubiera testimonio de nada y para nada. Los hechos històricos se hicieran leyenda antes de tiempo, leyendas ampulosas, absurdas, falseadas. Asì han llegado muchas historias hasta nosotros con muy poco aditamento de verdad, y si demasiado fantasìa, tanta, que no sabemos ni reirnos.

Podemos hablar en cualquier postura, y haciendo cualquier oficio. Para escribir se impone una postura quieta. Preferiblemente sentada con sosiego.

La palabra simboliza la acciòn, la escritura la eternidad, en el principio existia el Verbo!". El tèrmino verbum latino quiere decir palabra, y asì, en el comienzo de su evangelio.

Cuando un hombre habla se le mira a los ojos, a todo el rostro y las manos, no tan fijamente, que el que habla se sienta molesto pero hay que mirar y venerar la actitud del hombre que habla aunque sean sandeces. Por tonto que sea el solo hecho de hablar lo enaltece.

La lengua el òrgano-instrumento del cuerpo humano, màs peligroso. En ella se pueden leer enfermedades del cuerpo y del espìritu. Si luce subural, o sea, sucia de seguro que andan mal las vias digestivas, si luce demasiado activa y criticona, segura que està enfermo el espìritu en su paz y su equilibrio emocional.

Algo muy unido a la lengua es el gesto de los ojos y la expresiòn facial que ello conlleva. No se habla, se mira, y en esa mirada tan demoledora como cien palabras dichas de una vez; con todo la lengua aterroriza, y aun màs aquellas que no tienen pelos.

La lengua como te exalta te hunde, Cuando esa actùa, aunque se pruebe lo contrario, deja un enrarecido tufillo de sospecha que es pràcticamente imposible de borrar.

Al hombre pre-històrico le maravillaron tres partes de su misterioso cuerpo, de las tres dos permanecen escondidas, y solo una se exhibe vanidosa, a veces enjoyada, son la lengua, el sexo y las manos. De los tres el màs respetable es la lengua.

Hablemos, hablemos con cordura y sin ofender, y sin ser cargantes a los demàs. Aunque las palabras vuelan, cuando hieren forman llagas incurables y el resentimiento es muy peligroso.....

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27 septiembre, 2007

LOS PELIGROS DEL OLVIDO.....


Sin el olvido no pudiéramos vivir. Es nuestro mejor escudo. Si no olvidàramos agravios, dolores, fracasos, vergüenzas, sinsabores, pobre de nosotros.

La vida està muy llena de encontronazos y desconciertos, que a cada paso que damos nos asaltan y desarman para arriba de eso tener tambièn que ir acumulando en un interminable- siempre presente-, todos los filos que en el pasado nos han herido y desangrado. Todos los salivazos recibidos. todas las afrentas.

Asì, se nos harìa insufrible la existencia. Imposible de soportar, y por ello olvidamos. Y por eso, sumergimos en el subconsciente, sin darnos cuenta siquiera, un bagaje enorme de espectros, terrores y arañas que han escarceado y aruñando sin piedad nuestra vida.

A veces sucede que reviven en nuestros sueños nocturnos, y te tenemos pesadillas.

Otras veces, algunos de esos fantasmas horrorosos no han sido lo suficientemente domeñados en el fondo de nuestro inconsciente y, sin darnos cuenta crecen monstruosamente y se agigantan en nuestro interior como cànceres mil veces mas terribles, dolorosos y espeluznantes que los somàticos, haciendo de hacedores de neuràstenicos psicòpatas, que solo tràs largas y tediosas sesiones en el diván del psiquiatra o del psiconalista, al lograr una explosiva catarsis con muchos gritos y llantos es, su infeliz ìntima capaz de volver en sì, ser otro hombre y recuperarse.

Por fortuna en la inmensa mayorìa de las personas, el mecanismo defensivo del olvido se cumple sin mas contratiempos.

El olvido se parece, o es como el FAGOCITO de la mente, el anti-cuerpo del espìritu. Un anti-cuerpo que no funciona en el torrente sanguìneo, sino en el cerebro donde se traga y sepulta las memorias que no nos son desagradables, sujetàndolas al arbitrio del buen sentido, aunque no sea capaz de aniquilarlas del TODO.

Y, si bien el olvidar nos mantiene vivos, como caminar, respirar, comer, dormir, en exceso, como todo, nos perjudica y mucho.

Cualquier contratiempo pasado, puede haber sido algo serio, pero la benevola "piraña" del olvido se lo tragò, o se lo està tragando poco a poco.....







26 septiembre, 2007

LA CARICIA...


La caricia positiva que estimula y refresca...La caricia negativa que opaca y ensombrece.

No hay dudas de que la caricia, ese leve y suspiroso tacto lleno de amor o de odio es cosa seria.

Hace, a pesar de lo tenue y vaporoso que es, levantar catedrales y esculpir sobre la roca dura de las montañas...Asì como hendir abismos insondables y tenebrosos.

Para bien o para mal, sin esas flores y sin esas espinas no podemos vivir.

Tenemos que ser continuamente acariciados. Nuestra constituciòn psico-biològica no resiste las empolvadas y secas arideces de la indiferencia. En ellas, desfallece y muere.

Tenemos que ser acariciados por el hambre y la sed, para asì estimularme a comer, poder nutrirme y vivir.

Acariciados por el dolor y la fiebre, para ir al mèdico, tomar las medicinas que necesito, y curar la enfermedad que me agobia.

Acariciados por el sueño, el cansancio y la fatiga, y asì ir a la cama, cada dia, a descansar, a reponer mis fuerzas.

Acariciados por una mirada de odio, o una sonrisa de burla, para asì sepultar para siempre años de lucha y esfuerzos...

Arariciados por una palabra despectiva para asì comenzar a odiar...

Acariciados por el vendaval de una tragedia o de una muerte inesperada para reorientar firme y definitivamente mi vida...

Acariciados por un beso para amar, o por un canto para recordar, o por un...por un boche para rectificar!...

No ser acariciados, es como tener inutilizados los cinco sentidos y permanecer sumergidos en la màs oscura, completa y distante incomunicaciòn.

Por la caricia, vivo!

Sin la caricia fallezco de inaniciòn fìsica y moral....

La caricia....
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25 septiembre, 2007

LA VIDA SECRETA DE HOWARD HUGHES.....


"La vida secreta de Howard Hughes" es el nombre completo de esta biografìa comercial.

La vida "ìntima", privada, de los demàs nos es de particular interès.

Interès que surge por razones morbosas porque asì es nuestra naturaleza humana, proclive a la miseria, al fango.

El "secreto" ajeno en nuestro poder ya ni es secreto ni es ajeno....pero nos gusta.

De varias dècadas ha esta parte, los editores de todo el mundo han inundado las librerìas de "Mi vida",..."Intimidades de"....Secretos de"... "Diario ìntimo de"...y asi por el estilo. Los editores saben que son temas resbalosos que halan al lector.

Aunque a nadie le gusta que le toquen lo suyo, a todos les encanta abordar lo de los demàs.

Si es acerca de personas anodinas carece de interès. El interès surge, se desprende, de la calidad del criticado.

Son siempre los demàs nuestro tema por excelencia. El màs ameno y a la vez "serio".

Las personas prefieren hablar de zutano o perencejo que de su perro, es obvio. El perro ni siquiera sabe que existe, comentar de el, es insustancial, el hombre siente y sabe que siente por lo que resulta un material de comentarios mucho màs interesante.

Y hay otra cosa, antes de que entremos en la obra de Richard Mathison "La Vida Secreta de Oward Huhges", decir y escribir acerca de los demàs es necesario. Tan necesario que, si no fuese ese el eje de todos los temas, apenas tendrìamos de que hablar, y que se sepa no tiene que ser por malo.

Fulano se casa, fulano se và de viaje, fulano saliò a una diligencia, estàn en el cine, en la iglesia, no viene hoy....y mil cosas inofensivas, se dicen tambièn, que ni denigran ni desacreditan.

Howard Hughes fue un hombre con una de las fortunas màs voluminosas y sòlidas de los EE.UU. Incursionò en todos los negocios, en los grandes negocios habidos y por haber.

Su equipo de seguridad y de tècnicos financieros era de su absoluta confianza como pueda suponerse en un millonario excéntrico: los Mormones.

Diecinueve años tenìa cuando un juez de Houston le concediò el control personal de la inmensa riqueza de su padre que supo acrecentar y no menos disfrutar, hasta que la mente, su mente, comenzò su discurrir erràtico.

Ideas obsesivas de persecusiones y de gèrmenes, y castraciones de su propia integridad física hicieron de èl un psicòtico lleno de sospechas y terrores contra todo y todos, menos, por supuesto los Mormones.

Las enfermedades de la mente es la peor de las tragedias.

El contacto con la realidad se convierte en un verdadero laberinto donde el propio yo se pierde en mil pasadizos oscuros y complicados.

Enfermo y todo no dejò de estar al frente de sus negocios por lo menos propalaban sus colaboradores.

Permanecìa dìas enteros, desnudo, encerrado en su cuarto frente al televisor encendido. Orinaba en botellas que luego eran tapadas y selladas y guardadas en el sòtano del castillo en que vivìa, sin permitir, por nada del mundo que fueran botadas.

No permitìa que le cortarn el pelo ni las uñas. No se afeitaba e iba personalmente al laboratorio de la Universidad con su primera deposiciòn matutina para que la analizaran.

A medida que pasaba el tiempo se fue haciendo cada vez màs autista, cada vez màs ausente y lento para tomar sus decisiones.

Hughes muriò a los setenta años, dejando una fortuna de miles de millones que fueron incapaces de darle la felicidad.

El autor de esta obra Richard Mathieson escribe:

-"Hughes fue un hombre solitario, torturado e infeliz. Como los mìsticos de la historia que iban cuarenta dias al desierto para purificarse, Hughes tomaba sus barras de caramelo y se recluìa en salas de proyecciòn o en su autoconfinamiento solitario tratando de hallar fuerzas y visiones interiores. Sin embargo no madurò màs allà de divertirse con sus juguetes, fueran aviones, empresas o mujeres".

Era imposible que fuera feliz, tenìa demasiado.

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23 septiembre, 2007

BORGES Y LA FILOSOFIA...



En su nota de homenaje póstumo al escritor, comentaba en 1986 el profesor Ezequiel de Olaso que en cierta ocasión había recibido el llamado telefónico de una colega americana que tenía que presentar a Borges en una conferencia en la universidad sobre sus "cuentos filosóficos" y quería informarse precisamente sobre cuáles de los que escribió caerían en esa calificación. Le urgía saberlo (se la notaba casi despavorida, decía Olaso) porque era la encargada de iniciar el debate, se preveía "una enorme concurrencia de público" y "sólo a Kissinger le hemos pagado tanto". El la tranquilizó diciéndole que no se preocupara por las preguntas, que el hombre iba a responder con lo que se le ocurriera y la dejaría bien.

El tema de la filosofía en Borges nos conduce a un par de cuestiones. La primera sería cuáles fueron los pensadores que más influyeron en sus ideas. La segunda (mucho más complicada) consistiría en el grado en que sus serios conocimientos en materia filosófica (una excepción notable en nuestro mundo literario) determinaron ciertas cualidades diferenciales profundidad, rigor, originalidad de sus talentos de escritor. Me parece que ambos temas pero en especial el segundo de ellos tienen todavía espacio para la exploración y que sería interesante verlos analizados competentemente por algún especialista en estudios borgianos (algunos dicen "borgesianos").

Algo, entretanto, podríamos aventurar sobre el asunto de qué pensadores gravitaron más en su formación intelectual. Entre ellos, tal como está considerado en "La filosofía de Borges" del español-venezolano Juan Nuño, debe incluirse al idealista inglés George Berkeley, la influencia de cuya visión metafísica está comentada en el ensayo "Nueva refutación del tiempo" del propio Borges(1). También en ese texto él cita a otro pensador, Arthur Schopenhauer, que podemos distinguir como uno de sus maestros y sobre el cual declaró en una entrevista publicada por "Die Welt" en 1975 que había estudiado el alemán para poder leerlo en su propia lengua. Escribió, además, en "El Hacedor" que pocas cosas le habían ocurrido más dignas de memoria que el pensamiento de ese filósofo y en "Otro poema de los dones" anotó este elocuente agradecimiento al autor de "El mundo como voluntad y representación": "Gracias quiero dar al divino Laberinto de los efectos y de las causas, entre otras cosas, por Schopenhauer, que acaso descifró el universo".

Tenemos pues, simplificando al máximo, los nombres de dos filósofos que influyeron en nuestro compatriota. Pero hay un tercero al que le consagró toda una conferencia que, releída después de tantos años, nos parece una muestra notable del interés filosófico y la capacidad intelectual de un hombre que ya no podía leer y, dueño de una memoria portentosa, hablaba sin papeles.

Sobre Spinoza
La conferencia fue dada en abril de 1985 en la Sociedad Hebraica Argentina y con el título "El más adorable de los filósofos". El texto que tengo a la vista consta de páginas fotocopiadas de su publicación en portugués con fecha 15 enero de 1989 en el "Folha de Sâo Paulo" que lo titula "Borges confessa sua 'deslumbrada ignorância' sobre la obra de Spinoza". Echémosle una mirada.
En su charla reconoce que había pasado la vida explorando a Spinoza, que se había propuesto hacía mucho tiempo escribir un libro sobre él y al fin no había podido hacerlo. Tenía en su casa varias ediciones de la "Etica", en alemán, en francés, en inglés, y muchos estudios y biografías. Pero al fin se dio cuenta de que había en ese hombre, que dedicó su vida a imaginar a Dios con amor intelectual, algo sobre lo cual no podía sino confesar su ignorancia, su deslumbrada ignorancia. Se dio cuenta de que no podía explicar a otros lo que no podía explicarse a sí mismo.

Sobre el hombre Spinoza, refiere que su familia era de origen judío-portugués, que fue admirado por los sabios de su tiempo vivió entre 1632 y 1677, que rehusó cátedras en Heidelberg y en París para dedicarse a la meditación y a su trabajo de tallador de cristales para lentes y microscopios que tuvo que ver con la tuberculosis causa de su muerte a los 46 años y una ocupación a la que él mismo, Borges, dedicó un verso que decía: "Las traslúcidas manos del judío / Labran en la tiniebla los cristales / Y la tarde que muere en miedo y frío / Las tardes, las tardes son iguales". Estudió las Escrituras, el Talmud, la Cábala, a Maimónides y todos los filósofos de su tiempo. Manifestó que la idea de un Dios que escoge un pueblo y la de un Dios personal le parecían extrañas. Rechazó ambas cosas y divulgó sus dudas entre su comunidad. Pero no era ateo sino lo contrario: profesaba la idea de que todo es Dios. Su panteísmo se manifestaba en la fórmula "Dios, o sea la Naturaleza". Quisieron sobornarlo para que abandonara sus opiniones o las callara, pero como persistió en ideas heréticas la Sinagoga lo excomulgó y le impuso terribles anatemas personales y sociales.

Es extensa, brillante y llena de perlas esta poco conocida conferencia de Borges. Por ahí recuerda que Bertrand Russell consideró a Spinoza "the most lovely", el más encantador de los filósofos(2) y comenta que es más importante ser querido que ser admirado. Por ahí que aquel hombre recomendó "no llorar, no esperar, no temer; intentar comprender". Y en su párrafo de cierre: "No sé si conseguí darles una idea de ese adorable ser humano que fue Baruch Spinoza. El no creía en la inmortalidad personal pero escribió: 'Sentimos, experimentamos que somos inmortales'. Pero con esto no se refería a su yo sino a esa sustancia que somos. De algún modo, sentimos la inmortalidad de esa sustancia anterior en el tiempo a nuestro nacimiento, posterior a nuestra muerte en el tiempo".

(1) Ese trabajo concluye con unas frases muy citadas: "El tiempo es la sustancia de que estoy hecho. El tiempo es un río que me arrebata, pero yo soy el río, es un tigre que me destroza, pero yo soy el tigre, es un fuego que me consume, pero yo soy el fuego. El mundo, desgraciadamente, es real, yo, desgraciadamente, Borges".

(2) En la recensión de una revista norteamericana de dos libros recientes sobre Spinoza se incluye un dato curioso: la admiración de un Albert Einstein de veintiún años y puesto a poeta escribiendo un verso que comienza: "Cuánto amo a ese hombre noble / más de lo que puedo expresar en palabras".

HECTOR CIAPUSCIO (*)
Especial para "Río Negro"
(*) Doctor en Filosofía. .

DATOS SOBRE BORGES AQUÌ:

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22 septiembre, 2007

LA FE......


Muchos acuden a Dios sòlo cuando lo necesitan: señal de que tienen fe....y señal de que tienen poca fe"...(V. Gar-Mar).


La clasifican, en sentido divino, entre las virtudes teologales, y como virtud es fortaleza, poseer Fe, es fuerza, nos hace fuertes.

En sentido humano es, la razòn de las sinrazones. Por absurda e ilògica que sea, es reina, y su primacia està por encima de toda duda. De la màs mìnima sospecha.

Se acepta aunque no se la comprenda. Aunque no se le prescriba explicaciòn posible... Aunque trascienda lo real. aunque se aboque a lo absurdo!

Frente a ella, la Fe, se derrumban las teorìas, y estàn demàs las explicaciones.

El ingente esfuerzo de la Teologìa y la Teodicea por razonarla, pueden muy poco, ante su propio empuje. Su fuerza incontrastable. Su basamento granìteo. Su esencia, que trasciende y sin parar en mientes, es aceptada a plenitud.

Los razonamientos filosòficos del Neo-escolatismo, o de la Apologètica si se quiere, son tan sòlo juego de palabras, tonto juego de niños, ante la robustez, corpulenta y recia, del indeliberado convencimiento que genera ella, la Fe, en las almas creyentes.

Convencimiento a toda prueba que va màs allà de nuestras "inteligentes" reflexiones y discernimientos, poniendo a un lado la silogística con sus florituras acadèmicas.

La Catequètica, la Oratoria Sagrada, la misma Escritura y el aval de siglos de la Iglesia, quedan cortas ante el empuje que encierra en su seno esta, la Fe, a la hora de ser aceptada sin reservas y sin contemplaciones.

Se acepta aunque no se comprenda, y asì incomprensible ha generado màs màrtires y hèroes en la historia, que cualquier otra razòn por razonada y razonable que pudiera parecer.

Ella es raìz de todos los bienes... Principio de la salud del cuerpo. ..De la tranquilidad del espìritu. ..De la estabilidad de las naciones...De las proyeccion y servicio de las instituciones.

Para poder vivir hay que asirse a ella, a la autèntica, o quizas, en ùltima instancia a las postizas, pero asirse a una Fe, a una creencia firme de la que retoña florida, la esperanza.

Nadie la pone en duda, y a pesar de eso son muy pocos los que la conocen en sì, pura, simple, descarnada.

Que aunque mìnima, como un grano de mostaza, mueve montañas, y cambia valles.

Y, con ser como es, necesita su diaria y voluntaria ejercitaciòn. Consciente...Reiterante.

Cuando se tiene se acepta como un don no merecido que es luz y a la vez camino.

Si los laboratorios, la investigaciòn espacial, los profundìsimos y complejìsimos càlculos matemàticos de las computadoras, los avances de la electrònica, la informàtica y la cibernètica...opinan a la inversa, no le hace nada, su firmeza, rayana por què no, en lo fanàtico, permanece impermeable a las lògicas del mundo.

¿Està acaso la humana naturaleza condicionada, ex profeso, para aceptar, tener y vivir en la Fe?...Por lo que vemos la respuesta parece positiva..
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20 septiembre, 2007

LAS VOCACIONES.....


Vocaciòn. Del "vocare" latino que significa llamar. Sus facetas son mùltiples...Sus caminos casi infinitos. Hay para todos. Erróneamente muchos creen que cuando se habla de vocaciòn sòlo se refiere a la vocaciòn de las vocaciones, la sacerdotal, pero no. No sòlo el sacerdote o el pastor, o el rabino son llamados.

Son llamados tambièn los ingenieros aunque a veces abusen con esos desalojos perentorios y manifiestamente atropelladores. Son llamados los mèdicos, aunque a veces dejen de atender a los pacientes pobres, o se enriquezcan con abortos criminales, o receten estupefacientes sin necesidad a menores.

Son llamados tambièn los maestros. Aunque por cualquier cosa se vayan festivamente a una huelga. O se enamoren segùn el caso de los alumnos, o los denigren.

Son llamados tambièn los abogados, ¿vaya si son llamados!...A defender lo que es justicia, aunque a veces tomen vergonzante partido por lo mal hecho. Trafique influencias. Defiendan el despojo de los inocentes.

Todos los quehaceres. Todas las ocupaciones se supone que responden a un llamado interior que las circunstancias de la vida condicionan de un lado u otro.

Hay quienes tienen certeza segura de cual es su camino, de hacia donde van y quieren llegar. Otros dubitan y se debaten en un mar de interminables cavilaciones. Las vocaciones maduran como las frutas. Se ponen en sazòn. Pueden pasar años y parecer, como que aquel sembradìo es inùtil, y arrasable, pero de buenas a primeras surge el brote de una flor tìmida y silenciosa. Nadie la ve. Sigue su curso natural al abrigo tranquilo de las hojas, hasta que una mañana cualquiera no le da el sol a la flor, sinò al pequeñìsimo bulbo en que se ha transformado. Ya es fruto!

Asì las vocaciones. La vocaciòn de las vocaciones sobre todo y hay que ser muy cuidadosos no vaya a ser que se desechen comenzando la tarde, sabrosas frutas de inestimable valor.....

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18 septiembre, 2007

LOS ILETRADOS....

En dìas recientes leìamos sobre el problema del analfabetismo en nuestros paìses del tercer mundo...nuestra Amèrica Latina, en su mayorìa, en el mismo se resaltaba el alto ìndice de iletrados en estos pueblos, haciendo una salvedad con Cuba...esto me motivò a la siguiente reflexiòn, y de verdad es penoso que comenzando el Siglo XXI, todavìa existan iletrados, es una pena verdad?...pero nuestros gobiernos estàn decididos a poner punto final a esta retranca, y ojalà tengan el èxito esperado.
En los tiempos antiguos saber leer y escribir era un artìculo de lujo.Tanto asì era que hasta Reyes, Papas y Principes Feudales hubo, que no sabìan de letras. Como no sabìan escribir, y era lo màs natural, firmaban con una cruz o màs frecuentemente con un sello sobre un goteròn de lacre derretido. Y tenian sus lectores, por lo regular monjes de los cenobios y monasterios, que les leyeran sus documentos y papeles, asì como sus oraciones o la Biblia.

Asì era en los tiempos de antaño. Los tiempos de "las bàrbaras Naciones!" como dijo el poeta Fernàndez de Andrada. No sabian que existìa Amèrica. Creìan que el mundo era plano. Que el Sol, la Luna y las Estrellas giraban alrededor nuestro...¿?

No conocian la penicilina. Ni la Televisiòn ni el cine...No sabìan lo que eran los autos. Ni los trenes y menos los Jets. En una palabra nada de lo que al hombre le llena de confort y le vuelve màs placentera y larga la vida.Eso era entonces. Siglos sin aviones, ni energìa atòmica, ni satèlites artificiales sin viajes a la luna.

La gente vivìa poco. La falta de higiene. La escasèz de conocimientos en dietètica (alimentaciòn saludable), en cirugìa, farmacopoea (medicinas), y asì como tratamientos inadecuados para las enfermedades y epidemias, hacìa que quebrantos hoy desaparecidos pràcticamente de la faz de la tierra, gracias a las vacunas, entonces operaban estragos espantosos.

El medio muy estrecho. Ni decir que no habìa prensa, las noticias se tomaban meses en llegar a su destino y, llegaban deformadas o no llegaban.

Primaba en esa època un sentido de la vida completamente pesimista. Estaban dominados por el terror al Infierno y al juicio divino, Lo que importaba era ganarse el "cielo" y cuanto antes.

En esas condiciones de ambiente y mentalidad, como dijimos, saber leer y escribir era un artìculo de lujo y con sobrada razòn, y lo que es peor muy probablemente, para muchos, una tremenda ocasiòn de pecado.

Pero ahora no. De artìculo de lujo pasa a ser de primerìsima necesidad. Impostergable necesidad si se quiere.

En los tiempos que transcurren ahora el iletrado es como cualquier otro minusvàlido, a diferencia de que su minusvalidez no se ve, pero se nota y se siente en el campo de la producciòn y del desarrollo econòmico.

Y si son muchos los casos de minusvalidèz intelectual como acaese en muchos paìses de nuestra amèrica, se resiente lastimeramente su economìa, tanto, que desemboca en la paralizaciòn y embotamiento mas lamentable.

En esos paìses donde el analfabetismo (incluyendo el nuestro), no pueden seguir con ese lastre, con ese fardo pesado e incòmodo de analfabetos. Si queremos despegar hacia el futuro en hay que "entrarle a dos manos" a ese problema.

¿Y còmo?...Apoyando la educaciòn ciudadana, con desinterès...Con entusiasmo..Con su cuota de sacrificio y dedicaciòn.

A todo esto sacamos en conclusiòn que una de las cosas mas tristes para un hombre debe ser, de seguro, perder la capacidad de ver. Ser invidente.

Si lo es de nacimiento la "cruz" pudiera ser mas llevadera, por aquello de que "ojo que no vè- o que nunca ha visto- corazòn que no siente- o nunca sentirà"...

Pero los que se han quedado invidentes "a-posteriori", llegado a los veintitantos años, siendo videntes y luego,por las razòn que fuere pierden la visiòn, debe ser bien duro.

No tener esperanzas ya de contemplar un rostro hermoso. Un bello amanecer...Una simple y rozagante flor.

El invidente, aparte de no disfrutar de las ventajas de ver y la lindura de los colores y las formas, està virtualmente inutilizado para una multitud de trabajos.

No es que no pueda trabajar. Si puede, y trabaja, pero a la rezaga. Con menos rendimiento. Con poco empuje. Solo algunos tipos de trabajos, con mucha vigilancia, cuidados y lentitud.

Y...nos dà la sensaciòn que el iletrado, en algunos aspectos, no en todos, es como el no vidente.

Un casi inutilizado e inutilizable, auque el personalmente no quiera e incluso se proponga y luche por rendir mas, por ser ùtil.

Su buena voluntad, su buen deseo no basta- es como el caso de un invidente-. Està varado, està impedido, es aunque èl no le crea un impotente del intelecto.

La gimnacia mental que supone aprender a leer y a escribir es por obligaciòn un paso previo a cualquier otra disquisiciòn intelectual.

El aprendizaje que salga de lo puramente empìrico, y consecuentemente sea mas racional, mas cientìfico y metodologizado con vìas a rendir dentro del campo de la gran producciòn capitalista en que en algunos paìses se quiere sumergir, no el de una producciòn artesanal, primitiva y estrecha exige saber de letras.

Apremia pues, la sapiencia de la lectura y la escritura. Ella supone un estadio superior. Un nivel de desarrollo mas afiliado. Màs perfeccionado. De mas altura, digamos si se quiere mas fino.

En muchos paìses existen campañas de Educaciòn ciudadana, viene como quien dice a quitar las vendas, las "cataratas" intelectuales de cientos de miles de ojos. Ojos de iletrados...
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INFANCIA Y ANCIANIDAD.....


Como todos sabemos el cuerpo humano se divide en tres partes: cabeza, tronco y extremidades. pero sin duda alguna la màs importante de todas es la cabeza, por una doble razòn; porque contiene el cerebro que es gran luz y motor de toda nuestra existencia consciente, y el rostro que es lo màs noble, iluminado por los ojos.

Los ojos de todos, hasta de los animales son hermosos, porque tienen un destello, una chispa del misterio que envuelve al universo.

Por eso miremos a los ojos con humildad de las personas que nos presentan, o que se nos acercan o simplemente nos pasan por el lado, y si nos fijamos bien, veremos en ellos las estrellas y las fuerzas ocultas que las guìan.

Pocas cosas hay tan sobrecogedoras como el rostro de un niño y de un anciano, sus ojos.
Son las playas extremas del viaje de la vida, que es tan breve y en el que paradòjicamente se puede hacer tanto. Nos reconforta mucho ver a los que van a comenzar esta carrera de avatares y sorpresas de la vida, y contemplar a los que van llegando a la meta, cansados y un poco tristes, algunos en soledad otros bien acompañados y atendidos por su su familia, asì que dicha... Me reconforta y reafirma en nosotros vocaciòn por la vida.

La contemplaciòn por demàs de la lozanìa de la infancia y las estrecheces y arrugas de la ancianidad, constituyen la meditaciòn visual màs completa.
Una nota de humildad para nuestras propias vidas que tendemos a disiparla y malgastarla, como si fuera para siempre, como si fuera de hierro.
Otra cosa se aprende al contemplar las edades extremas de la vida y sus ojos, es rehuir de la desesperaciòn.

Las cosas estan llamadas a suceder como sea. El tiempo de cada uno està previsto. El universo se tomò billones de billones de años para dejarnos ese granito de arena perdido en èl. Debidamente habitable y acondicionado para nosotros.

Infancia y ancianidad, puntos extremos de una idèntica unidad, que es la vida, veteada por los destellos de unos ojos rebosantes o apagados.

Punto de llegada y punto de partida de la brizna existencial, a la que nos aferramos desesperadamente y con sobrada razòn, porque la vida es indiscutiblemente hermosa.
Si supieramos el secreto de ser felices ahora, en este momento, aquì asì como estamos, con la sola fuerza de una mente lùcida y pletòrica de nitidez, que maravilla....

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16 septiembre, 2007

MIEDO....


Siempre un poco de miedo es razonable y razonado es saludable.

Evitador de mayores problemas por aquello de que "mas vale precaver que tener que remediar"...Y el que teme es precavido.

Todos tenemos nuestros pequeños miedos. No necesariamente fobias. Estas pertenecen a un capitulo aparte.

A todos nos asaltan agoreros presentimientos alguna que otra vez.

Es raro quien no padezca de esas furtivas aprehensiones, que con todo y ser ligeras estremecen.

De seguro, el miedo, constituye uno de los infinitos mecanismos de defensa con que se apertecha el humano corazòn, atribulado como vive, en medio de tanta tiniebla e inseguridad.

El miedo es un escudo psiquico y fìsico, que no cobardia, sencillamente, como se le considera por lo regular.

El miedo, ese friito que punza el hipocondrio del artista momentos antes de su debut....al maestro instantes antes de enfrentar en el aula universitaria o en el salòn de clase de la Escuela a un grupo dificil.

A la madre en los dias que se aproxima el parto...al orador al comienzo del exordio de su perorata; al pintor, la noche de la inauguraciòn de su exposiciòn.

Al alumno antes del exàmen... al que va a hacer algo mal hecho...al que va a hacer algo bueno, pero fuera de lo comùn...al soldado cuando marcha al campo de batalla; al cirujano frente al paciente, en la sala de operaciones.

El miedo del que va amar, del que a servir...del que va a llegar...y la lista se harìa interminable.

Ese poquitìn de excitante miedo, es estìmulo, es fuerza, acicate..

Si paraliza y aniquila no vale. Asi no es miedo, es terror, es fobia y no es al que nos referimos ahora. Necesitarìa como dijimos un capitulo aparte y la atenciòn de los Psicòlogos clìnicos y los psiquiatras.

Temer, suavemente, es de valientes.

Los verdaderamente cobarde jamàs tienen miedo,porque nunca se arriesgan a nada y el friito punzante ese, no tiene porque escacearles sus beatìficos hipocondrios!...

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14 septiembre, 2007

SECOND LIFE......


El periódico "THE WALL STREET JOURNAL AMERICAS", de fecha 19 de agosto del año en curso nos dice:"LA PELIGROSA ATRACCION DE LA VIDA VIRTUAL"En el mundo ficticio de Second Life, la gente se casa, se divorcia y, a veces, descuida a su familia real.

Resumiré la crónica, con el permiso de su autora ALEXANDRA ALTER, The Wall Street Journal.

Ric Hoogestrast en su casa enciende un cigarrillo y se sienta frente a su computadora. Mientras su esposa mira TV en la sala. Empieza a CHATEAR con lo que en pantalla parece ser una pelirroja alta y delgada. Nunca ha conocido a la mujer fuera de Second Life (SEGUNDA VIDA), un mundo de fantasía digital con más de ocho millones de "residentes" registrados que trabajan, van a conciertos y salen con otros usuarios.

Hoogestrat, de 53 años, y la pelirroja ni siquiera han hablado por teléfono, pero su relación ha alcanzado dimensiones verdaderamente curiosas. Su relación es tan fuerte, que hace tres meses Hoogestraat le pidió a Janet Spielman, la canadiense de 38 años que controla a la pelirroja, que fuera su esposa virtual.

Para su mujer en la vida real esto no es un chiste. "ES DEVASTADOR", dice. "Intento hablarle, traerle un trago y mientras tanto está sosteniendo relaciones sexuales con un dibujo animado".Hoogestraat trata de restarle importancia a su relación virtual, asegurándole a su esposa que se trata solamente de un juego. Mientras la gente muy ocupada no entiende la idea de asumir más compromisos, sobre todo imaginarios, Second Life tiene 30 millones de jugadores en todo el mundo, crece la preocupación de que algunos estén desperdiciando sus vidas reales debido a su obsesión con sus "SEGUNDAS VIDAS".

Este señor pasa seis horas cada noche y hasta 14 horas los fines de semana, el usuario promedio pasa entre 20 y 40 horas en el mundo virtual.Los académicos están recién empezando a estudiar las dinámicas sociales de los mundos virtuales, pero algunos dicen que están estupefactos de cómo las relaciones virtuales REFLEJAN LA VIDA REAL.En el nivel neurólico los jugadores tal vez no distinguen sus relaciones virtuales de las que tienen en la vida real, según estudios recientes.

Sola frente a la T.V. la verdadera esposa de Hoogestraat dice que le preocupa que pasen años antes de que su marido se dé cuenta que ha intercambiado su vida real por una fantasía. "La otra persona se queda viuda", dice. "Esa vida es maravillosa, mejor que la vida real. Nadie engorda o le salen canas. La otra persona no puede competir con eso"....

FIN DEL COMENTARIO.

Ahora hablo por Román Gubern, autor del "EL EROS ELECTRONICO"...nos dice él en la contraportada de su libro lo siguiente:"...¿Se está convirtiendo la era de la comunicación, paradójicamente, en la era de la soledad?...¿Se está produciendo la modernización en marginación?...Y, si es así,..¿Como podrá paliarse el déficit emocional de nuestra sociedad?....

FUENTE: THE WALL STREET JOURNAL AMERICAS.

PENTIMENTO.....



Segùn el decir de la propia autora Lillian Hellman son recuerdos de esto y aquello, reminiscencia, "arrepentimiento"

Como sucede con un pintor, dice, que al pintar un cuadro superpone una imagen a otra arrepentido de la anterior.

La Hellman fue indiscutiblemente una mujer de excepciòn. Falleciò dejando tras sì la estela de un indiscutible talento como dramaturga en los EE.UU. en los ùltimos 70 años.

Como casi todos los de su especie, los dramaturgos, al incursionar en el campo de la prosa pura, causan una rara sensaciòn en el lector. Las razones son obvias. Ellos al estar habituados a escribir para la escena, para la acciòn representada, asumen un rol muy dinàmico y participativo sin serlo, de un libreto de cine o teatro.

En "Pentimento", se observa plasticidad...Superposiciòn de planos de acciòn escritos tan sin adornos y en un estilo de tal trasparencia, con todo y la traducciòn que magistralmente hace Martha Pessarrondona.

Otro aspecto de observar en ella es lo sincera que es. Como pocos que escriben sus memorias. Este tipo de litaratura como se ve, es comprometedora y en ellas la veracidad, como es natural, consciente o incoscientemente peligra, Lillian Hellman procura que esto no pase.

Sin rebuscamientos pone de manifiesto lo que siente y por lo que es dèbil. Sus sentimientos hacia las personas que la rodearon...Sus criticas hacia ellas...sus auto-crìticas...sus cuestionamientos al medio y al ambiente...sus introspecciones y sueños.

En "Pentimento", hay una nota que cautiva y es el enfoque, la interpretaciòn, que de su propia vida arrancando, la de ella, a la vida en general. Tonos de realismo...Tonos de objetividad, a pesar de que, y no lo niega se refugiara no pocas veces en el alcohol.

Existe una pelìcula "Julia", en base a una de sus reminiscencias de la infancia y juventud, donde se entremezclan la pasiòn, la fidelidad por la amistad y los principios que de siempre hizo gala, sus criteririos polìticos por aquellos años de fiebres fascistas, que no compartìa.

La que tenemos con nosotros es la ediciòn segunda de 1978, impresa en España por la Casa Chiumenos, S.A.

"Pentimento"...ìntima...inspirador...trascendental...superficial y profunda. Escrita con sencillez para decir las cosas màs intrincadas y difìciles del corazòn humano!..
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13 septiembre, 2007

ME REPORTAN PROBLEMAS...


Estimados amigos que tienen la amabilidad de visitar mi blog, les agradecerè reportarme anomalìas que estàn apareciendo en la barra lateral del blog, algo que no entiendo es que yo lo veo todo normal, he borrado algunos elementos que quizàs contribuìan a esta distorciòn...de ahora en adelante con estos ajustes espero que todo este normal. Le agradezco al que estè en mejor disposiciòn de hacérmelo saber..
Gracias por su atenciòn y un saludo afectuoso para todos....

12 septiembre, 2007

LA ULTIMA CENA....


En Mateo, 26 se lee al comienzo: "El primer dìa de los azimos se acercaron los discìpulos a Jesùs diciendo: "Donde quieres que te preparemos la Pacua"...El dijo: Id a la ciudad, a casa de fulano, y decidle: "El maestro dice: Mi tiempo se acerca; quiero celebrar en tu casa la Pascua con mis discìpulos". Y ellos hicieron lo que Jesùs les ordenò y prepararon la Pascua. LLegada la tarde, se puso a la mesa con los doce.

La sobriedad derrocada en la narrativa evangèlica hace creces en la impresiòn que causa en los cientos de millones de lectores que habrìa tenido en los dos mil años de cristianismo.

La ùltima Cena nos ha cautivado a todos. Es el principio del fin... Es la antesala del comienzo... Preludio del drama de todos los dramas, que no han sido pocos, que ha vivido la humanidad.

Sus efectos, con ser un hecho harto sencillo y triste e ìntimo, ha abrazado millones de corazones. Un verdadero huracàn de sentimientos. Conversiones. Espiritualidades.

Sus lecciones son muchas; Es Eucaristica, o sea, da gracias... Es humilde, el Maestro lava los piès a sus discìpulos. ...Es catequistica, el maestro tiene nuevos mensajes que dejar y cosas que enseñar. ...Es sacramental.... Es de Adios!. ..Es sobre todo de paz y perdòn.

Todo aquello fuè como un testimonio, un signo, estilizado de lo que debia y podìa ser el hombre del futuro. El futuro inmediato, el mediato, y el que nos seguirà a nosotros y asì hasta siempre.

No digo hasta la consumacion de los siglos porque estos nunca se acabaran, porque el hombre nunca terminarà de existir sobre el cosmos que no digo sobre la tierra, que bien pudiera desaparecer, sin afectar al hombre...y en Dios, los silos no son nada, menos que nada, que es un Acto purìsimo eternamente presente.

Y màs entonces en el biblico pasaje de la ùltima cena parece como escrito especialmente para una humanidad que aùn no existìa.

Plantea, meditàndolo un poco, en positivo, lo que en la realidad vivimos en negativo. Como una fotografìa en la que el negativo presenta las lìneas y sombras tan solo, de lo que al revelarse veriamos en realidad.

En ella prevaleciò la sencillez, en nuestros mundos predomina la prepotencia.

En ella se hizo gala de frugalidad, entre nosotros sobresale la groserìa,

En ella quedò de manifiesto la tradiciòn y su apego a ella, entre nosotros predomina la novelerìa vacìa, lo peor de lo nuevo que asomò cabeza.

En ella hizo presencia el respeto por los mayores, por el maestro, por el sabio, entre nosotros tiene preponderancia, la vulgaridad, el irrespeto .

El hecho històrico de la ùltima cena plantea el reto de todos los retos a la humanidad de entonces y a la del futuro. La humanidad se habrà de ver constreñida por las crisis, las asechanzas. Abocada a su auto destrucciòn. Preñada de traidores.

Plantea que la fuerza por la fuerza, aunque venza, su triunfo es siempre momentàneo. A la larga, razonamientos lògicos predominaran. Aquella escena contrastante es el preludio del triunfo extraordinario.

La entrada a la vida es la aceptaciòn, la aceptaciòn de la propia realidad. Entrar a la vida es ser feliz. La felicidad individual hace la felicidad colectiva..

Si estoy triste todos estan tristes conmigo aunque no lo sepamos. Si el gozo mora en mì se hace dueño tambièn de los demàs.

De los Evangelios, màs que la escena del calvario, es particularmente impactante La Ultima Cena. En ella se exalta al silencio... Se exalta a la humillaciòn... Se exalta la sobriedad... Se exalta el amor...

La escena del Calvario es sangrienta y dirìase que espeluznante, la de la Ultima Cena, su preámbulo, de callada despedida, de suave amonestaciòn y advertencia.

Advierte sin decirlo, que habrà Còlgota para los demàs allì presentes, que habrà Còlgota para todos sin exclusiones, que al reino interior no se llega por via ancha, sino por el trillo estrecho y pedregoso y empinado.

Eso, y se puede decir mucho màs, hasta para ver la escena sobrecogidas de espectativas y grandes esperanzas. La Ultima Cena es, sin haber yo participado en ella, tambièn mìa. ...Mi ùltima Cena....
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08 septiembre, 2007

CARTAS DESDE LA CELDA 7...


Sobre el Nacional Socialismo (Nazismo) es poco lo que no se haya escrito, dicho o lamentado.
Sus protagonistas principales, nos presentan esa torva y maniquea imagen de engendro y fatalidad.

Las histèricas frustraciones y pèrdidas a la que se vio sometida Alemania a raiz de perder la 1ra. Gran Guerra quisieron ser recuperadas de la noche a la mañana al precio que fuere, y como es natural los excesos que esa idea obsesiva causaron fue algo verdaderamente espeluznante, que ojalà las pàginas de la historia no tengan que volver, en lo adelante, a registrar...

El Nacional Socialismo fue la idea-doctrina polìtica que junto a Hesse fundò Hitler en 1923 con la finalidad de limpiar el "machacado" honor de su Alemania.

Sus bases, una concepciòn totalitaria del Estado que intervendrìa y regularizarìa la economia a su criterio y discreciones muy paticulares. Declararìa una guerra a muerte a la "juderìa internacional"; proclamarìa la supremacia total y absoluta de la raza germànica; decidirìa contra todo derecho, anatural y lògico, "SU", supremo principio del Espacio Vital, por el cual solo serìan fronteras para Alemania los lìmites mismos de Europa; y jurarìa muerte y sangre a cualquier otra concepciòn politica, por degenerada, en especial a la Internacional Socialista, en su versiòn Marxista-Leninista, al que su odio solo es superado quizas por el que habran de sentir por los Judios.

Pero la vida tiene sus triquiñuelas. Muchas veces la real y autèntica perspectiva de esta, en medio de los azares y vaivenes se pierde, y si està en la cùspide o demasiado cerca, del poder, como sucediò con este Rudolf R. Hesse, con màs razòn.

En aquel abril de 1924, despuès de fundado el Partido Nazi, en un proceso paralelo al de Hitler, Hesse fue condenado junto a los participantes del "putsch" de noviembre del año anterior cuando un grupo de estudiantes mantuvieron como rehenes a los ministros bàvaros, a guardar prisiòn en la càrcel de Landsberg.

Su estadìa aquella vez en la càrcel fue breve y altamente politizada. Entre otras cosas, junto a Hitler se habrìa de dedicar a pasar a maquinilla el manuscrito del famoso MEIN KAMPF (Mi Lucha).

A su salida, los acontecimientos habrian de irse sucediendo vertiginosamente, hasta que el 21 de Abril de 1933, tràs la toma del poder de Hitler y la instauraciòn del tercer Reich pasarìa a ser el brazo derrcho del Füher, y hasta el final serìa siempre el nùmero uno.

"Cartas desde la Celda 7", una selecta colecciòn y ediciòn de las cartas de Hess, en la càrcel de Spandau donde guarda prisiòn por segunda vez, con la diferencia de que todas aquellas fantasìas de cuando guardò prisiòn por primera vez en Landsberg, por los 1924, se han ido como sombras y briznas barridas por la luz y el viento de los tiempos, y de una guerra terrible y devastadora.

Abarcan desde el año 1955 al 1966. En su gran mayorìa estàn dirigidas a su hijo Volf Rudinger Hess, algunas a su esposa, otras a su suegra o algùn amigo.

De su calidad literaria, sentimiento humano y profundidad sobran palabras, ya que para un hombre de las innegables condiciones de talento y arrojo y discreta entereza, aùn en sus errores, de que supo hacer gala Hess, muy anciano y encarcelado, ante un mundo que se rehace y juega temerario de nuevo a la Guerra, y se lanza al Cosmos, son no pocas las bellezas que tienen que brotar de su pluma epistolar.

El Libro "Cartas dede la Celda 7, comprende doscientas ochenta pàginas. Fuè editado en 1970. Hizo la traducciòn al castellano Jesùs Ruiz en la Editorial Gràficas Cap. S.A. de Barcelona.

En ningùn momento vaya a pensarse que su autor muestra arrepentimiento de su pasada vida de militante Nazi, como tampoco alardea de nada, escribe lleno de entusiamos y otimismo (¡?) ante los grandes logros de las ciencias y las artes contemporaneas, como corresponde a un hombre nada cobarde y de una sola pieza.

En su declaraciòn final ante el tribunal de Nuremberg habrìa de decir:..."No me arrepiento de nada. Si volviera a esta al pricipìo actuarìa como lo hice. Incluso si supiera que el final arderìa una hoguera para mi muerte en las llamas. Poco importa lo que hagan los humanos; algùn dia me sentarè ante el Juez Supremo; ante El me responsabilizarè y sè que me declararà inocente"

El que se expresa con tanto auto-confianza y seguridad sabrà porque lo hace. El Nazismo Aleman ha llenado una pàgina negra, negra en la historia contemporanea, y este R. Hess fue su lugarteniente principal, por lo menos en el àmbitto del gobierno y del partido nazi, que la Gestapo y los SS hicieran cosas que èl ignorara...bueno, eso habria que ver, esa es la excusa clàsica en estos casos, siempre.
Cartas desde la Celda 7, es un libro para meditar, no solo por lo hermoso de su contenido sino ademàs por la controversial personalidad de su polèmico autor. Sinceramente recomendable

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TRIBUTO DE TRES TENORES A PAVAROTTI...


Con su muerte, se apaga una de las grandes voces de todos los tiempos.

Placido Domingo y José Carreras le rindieron tributo a la superestrella de la ópera Luciano Pavarotti, quien murió este jueves a la edad de 71 años.El artista falleció en su residencia en Módena, en el norte de Italia, un año después de que se le diagnosticara cáncer de páncreas.

"Siempre admiré la gloriosa voz que Dios le dio", dijo Domingo, quien actuó con Pavarotti en los conciertos Los Tres Tenores, durante más de diez años.José Carreras, el tercero del trío, lo calificó como "uno de los más grandes tenores de todos los tiempos".

Plácido Domingo recordó "ese timbre inconfundible y especial que iba desde los tonos más bajos hasta los más altos de la gama de los tenores".
Carisma extraordinario"También me encantaba su gran sentido del humor", dijo."En varias ocasiones durante los conciertos de Los Tres Tenores, tuvimos problemas porque se nos olvidaba que estábamos cantando ante una audiencia que había pagado para escucharnos, porque nos divertíamos mucho nosotros mismos".

José Carreras, "Tenemos que recordarlo como el gran artista que fue, un hombre con un carisma y una personalidad extraordinarios, un gran amigo y un excelente jugador de póquer". El teatro La Scala de Milán, donde Pavarotti apareció 140 veces, le rindió un minuto de silencio luego de conocer la noticia de su muerte.
La soprano Joan Sutherland, quien actuó con Pavarotti cuando su carrera despegó en los años 60, dijo que trabajar con él "era muy emocionante". "Era increíble estar a su lado y cantar juntos", le dijo Sutherland a la BBC."La calidad del sonido era diferente. Uno sabía de inmediato que era Luciano el que estaba cantando".

Voz eterna
El director de orquesta Zubin Mehta, quien dirigió a Pavarotti en los conciertos Los Tres Tenores en Roma y Los Ángeles, dijo que "el mundo entero estará escuchando hoy su voz en cada estación de radio y televisión".Pavarotti nació en Módena, Italia, el 12 de octubre de 1935. "Y eso continuará. Ése es su legado. Él nunca se detendrá". Pavarotti también actuó con numerosas estrellas del pop en sus conciertos de beneficencia.
El cantante de pop Elton John dijo que éste es "un día triste para la música y un día triste para el mundo".

La última presentación de Pavarotti en la Royal Opera House de Londres fue en Tosca, en enero de 2002, pocos días después de la muerte de su madre."Él viajó (a Italia) para los preparativos del funeral y regresó (a Londres) para la primera noche", dijo Tony Hall, director ejecutivo del teatro."Cuando atendió el llamado y abrió la cortina, el aplauso duró siete u ocho minutos. Nunca he visto una ovación semejante para otro artista, tal fue la emoción en esa ocasión. El público sin duda lo adoraba". Él cantaba maravillosamente. Tenía esa voz abierta, clara, natural, brillante, penetrante, timbrada, emotiva", dijo el exdirector de la Royal Opera House, Jeremy Isaacs.
"Él actuaba con su voz. Era un pésimo actor, pero la música hacía todo por él y en ese sentido, él fue uno de los cantantes más inteligentes". "Como cantaba con tanta elegancia, cuando realmente se soltaba, a uno se le ponían los pelos de punta", dijo Isaacs.
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07 septiembre, 2007

NUESTROS ANTEPASADOS...


Todo lo que tenemos, lo que sabemos y poseemos, nos lo dieron y enseñaron los muertos. Que no tiene las cuatro, cinco o seis generaciones que convivimos en el mundo de ahora, ninguna propiedad real de las cosas fundamentales que posee. Que hacen la humanidad.

Todo lo fundamental que tenemos lo hemos heredado de los antepasados. Hemos heredado, nos han legado, en un testamento imborrable y misterioso, del que prescinde, porque no los necesita, de abogados y titulos, y son la lengua que hablamos, la religiòn que profesamos.

La fe en cuestiones polìtcas,..La fe en cuestiones sociales...La fe en la Patria y en el porvenir. Los que nos precedieron en la vida han dejado hasta tal punto su impornta que si la borramos de un plumazo nos quedarìamos en taparrabos metidos en una caverna.

Ni una sola filosofìa. Ni un solo poema. Ni una sola nota musical. Ni un solo cuadro de colores cimbreantes llenos de vida.

Si no fuera por los ya idos..¿a tiempo?, probablemente que muy a tiempo, solemos decir, ido o idos a destiempo, pero no es màs que una forma eufemìstica de ocultar a los ojos del alma la cruel realidad, nadie parte a destiempo.

El legado de nuestros antepasados es inconmensurablemente rico y pobre. Tanta esa riqueza como esa pobreza han penetrado en nosotros, se han asentado, por decirlo asì, en el trono de nuestros genes y cromosomas y nos han hecho ser hoy, lo que quienes descansan en paz fueron ayer.

Ediciones copiadas pero irrepetibles, incomprensible incomprensiòn. No sòlo influyen y nos gobiernan los descarnados de tiempos pretèritos, sino, y tal vez con màs cruel incidencia los de ahora, muchos de los que a lo mejor conocimos y tratamos.

Todos han dejado en nosotros marcas indelebles, y su recuerdo, en nuestro fuero interno, es una impermeable estela de luz y memorias que no se apagan por màs que las cenizas de los años se amontonen sobre ella,

Guardamos nuestros corazones callados, generosidades y mezquindades, de ellos. amor y odio perdonado. No se puede llevar el odio màs allà de la tumba del odiado, porque odiarlo...¿Para què?

Hasta llenò su testamento de talentos y brutalidades. De castidad y lujuria. De abstinencia y excesos de gula.

Tenemos de ellos el testimonio feliz de su laboriosidad, o la vergüenza indolente de su pereza. Recordamos sin cesar el brillo de sus ojos en los momentos de alegrìa indiscriptibles que vivieron y de los que fuimos testigos; y la tristeza que segò de sus labios la risa plàcida.

El òrden y el caos de sus vidas, sus triunfos y sus fracasos, las pasiones que los guiaron, los temores que los agobiaron, los amores que los esclavizaron, son un legado perpetuo y no podrà ya jamàs borrarse.

Acerca de ellos tenemos que hablar a diario. El legado de los antepasados està patente. No nos referimos a los antepasados ilustres exclusivamente. La huella que han dejado es manifesta. Nos referimos al antepasado comùn y corriente. Al que nos ha precedido en la fe o en el descreimiento. En la alegrìa o en el gozo. En la ventura y en la desventura.

Ese, que se marcha, de repente, accidentalmente, o tras una terrible enfermedad y que ya no podremos echar en el saco roto del olvido trayèndolo en nuestros inacabables coloquios interiores a cada rato.

Ellos, los del montòn, nuestros amigos de a diario, y los ilustres, cuyas fotos adornan los libros de historia, estàn vivos, no es retòrica, es que viven, y se mueven entre nosotros todos los dias..

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06 septiembre, 2007

MUERE A LOS 71 AÑOS LUCIANO PAVAROTTI

Diciembre de 2003. El tenor posa para los fotógrafos junto a su esposa, Nicoletta Mantovani, y su hija Alice. (EFE





Pavarotti, tenor mítico ha muerto en un hospital de Roma (Italia) por un cáncer de páncreas. (EFE)




Pavarotti, con la vestimenta de una ópera china en diciembre de 2005. (REUTERS







En el Concierto de los tres tenores


Muere a los 71 años en su casa de la Toscana.
Sufría un cáncer de páncreas.


Ayer le fue concedido el Premio Excelencia en la Cultura.
El tenor italiano Luciano Pavarotti falleció hoy a los 71 años de edad debido a un cáncer de páncreas en su casa de Módena (norte de Italia), informó su representante, Terry Robson.
El cantante de ópera murió hacia las 5 horas de la mañana de hoy en su domicilio ubicado en el sur de esa ciudad de la región de Emilia-Romagna, a la que se ha visto llegar ya un coche de pompas fúnebres.


Siempre he pensado que en el entusiasmo, en la devoción y en el ánimo está el verdadero valorLa muerte del famoso tenor se conoció pocas horas después de que los medicos italianos difundieran en la tarde y noche de ayer unas declaraciones de Pavarotti en las que agradecía el Premio Excelencia en la Cultura de Italia que le concedió ayer el Gobierno italiano. De momento se desconoce cuando será los funerales y donde serán enterrado.


El tenor fue ingresado por una infección pulmonar el 8 de agosto en el Hospital Policlínico de Módena y salió del mismo el pasado 25 de agosto. Desde entonces y hasta hoy, un equipo médico le cuidó en su domicilio.
Durante el verano del 2006, Pavarotti fue operado de un cáncer de páncreas, lo que le obligò a retirse de la vida publicale obligó a retirse de la vida publica. El pasado 8 de agosto tuvo que ser ingresado de urgencia en el centro oncológico del Policlínico de Módena debido a unas fiebres altas que sufrió mientras se recuperaba en su casa de las colinas de Pésaro (costa adriática italiana).


En la tercera planta del centro hospitalario estuvo hasta el 25 de agosto junto a su esposa, Nicoletta Mantovan, y la pequeña hija Alice.
Los días que pasó hospitalizado también estuvieron a su lado las tres hijas que tuvo de su primer matrimonio con Adua Veroni. Según sus familiares y amigos, nunca perdió el buen humor.
Sus últimas palabras
Ayer, un día después de que el Gobierno italiano le concediese el Premio Excelencia en la Cultura de Italia se hicieron públicas unas declaraciones suyas en las que expresa su agradecimiento por el mismo y recordaba que toda su vida la había dedicado a la "magia del arte".
El premio me llena de alegría y orgullo, y abraza mi carrera"El premio me llena de alegría y orgullo, y abraza mi larga carrera, con la que he tenido el privilegio de llevar la cultura italiana por el mundo", dijo Pavarotti, según publicó la prensa local.


Pavarotti apoyó, asimismo, las iniciativas del Teatro Alla Scala, de Milán, y del Teatro Comunale, de Módena, que organizarán a partir del año próximo un concurso internacional de canto que llevará su nombre y cuyo ganador podrá actuar en el templo milanés de la ópera.
"Siempre he pensado que en el entusiasmo, en la devoción y en el ánimo que transmitimos a los jóvenes está el verdadero valor y nuestra fuerza", señaló el cantante, que añadió que "compartir con los jóvenes la pasión y la experiencia es el tesoro más grande" que se les puede dejar y "la mayor oportunidad para dar un sentido a la vida".

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05 septiembre, 2007

SE NOS VA PAVAROTTI: EN ESTADO GRAVISIMO

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Pavarotti, en "condiciones gravísimas"
El tenor italiano se encuentra en su casa atendido por los oncólogos del hospital de Módena
AGENCIAS - Roma - 06/09/2007

El tenor italiano Luciano Pavarotti, de 71 años, a quien le fue diagnosticado una cáncer de páncreas hace un año, se encuentra en “condiciones gravísimas” en su casa de Módena, en el norte de Italia, donde le atienden los oncólogos del hospital de la ciudad, después de que en las últimas horas sufriera un empeoramiento de su salud, informan los medios italianos.

Pavarotti fue ingresado por una infección pulmonar el 8 de agosto en el Hospital Policlínico de Módena, y salió del mismo el pasado 25 de agosto. Pavarotti, considerado uno de los más grandes tenores de los últimos tiempos, fue operado de un cáncer de páncreas hace un año en Nueva York y desde entonces vive con su familia en Módena retirado de los escenarios y sin que se le haya vuelto a ver en público. Hoy está acompañado, además de por los médicos, por sus familiares y amigos más cercanos.

"Pavarotti se encuentra, al parecer en su casa, en condiciones gravísimas y es seguido con terapia de ayuda por los oncólogos del hospital de Módena", informa la agencia Agi en un nota emitida poco antes de las ocho de la tarde (18.00 GMT), sin citar fuentes.
La agencia Reuters, que cita informaciones de una televisión italiana, asegura que el cantante se encuentra inconsciente y ha sufrido un fallo renal. Por su parte, el tenor ya habría sufrido pérdidas momentáneas de consciencia en los últimos días, según fuentes médicas citadas por la agencia Ansa.

Su agravamiento se conoció poco después de que los medios italianos difundieran este miércoles unas declaraciones de Pavarotti en las que éste agradecía el Premio Excelencia en la Cultura de Italia que le concedió ayer el Gobierno italiano y que, según declaró, "celebra la magia de una vida dedicada al arte".

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CULTIVO DE LA ILUSION.....


Los arrozales antes de florecer son verdaderamente bellos. Un verde precioso que le gana a la esmeralda se extiende hasta el infinito, y bajo el azul de cielo, enorme.

Es uno de los sembradìos màs dados a consolar, tan flamantes por arriba y tan anegados en lodo por abajo.

Entre los muchos recuerdos de la infancia prevalece el sembradìo de la esperanza.
Prevalece ese sembradìo por la intensidad con que se han acunado sus semillas en nuestros espìritus.

Quienes no recordaran aquellos  cuentos infantiles ( que al parecer han dejado de ser costumbre) en que  los niños oían arrellenados  en el regazo de sus madres. Era el sembradiò de la ilusiòn. Tan luminoso y tan anegado como los arrozales.
Sòlo que entonces lo del lodazal no se sabía.

Aquellas eran historias de una simplicidad transparente, de un absurdo fabuloso, y de un colorido indescriptible.

Se las hacìa repetir un dìa, y otro, y otro. Se las sabìan de memorìa, y siempre contadas por las madres,  parecìan nuevas.

El cuento del ogro tarambana que secuestraba niños para comèrselos sin contar con la habilidad y la valentìa de pulgarcito que lo vencìa.

El otro tan famoso y uviversal de Caperucita Roja, a quien el lobo feroz le comiò su abuelita pero vino oportunamente el cazador del borque y justo cuando se iba a comer a Caperucita, la portege y mata al lobo malo.

Habìa uno  desgarrador, el del Rey Midas que por su gran avaricia no podrìa comer, ni dormir, ni oler las flores porque desde que èl las tocaba se volvian oro. Lo màs terrible fue que su propia hija a la que fue a acariciar se le volviò oro, una estatua tiesa y fria de oro.
Y que de decir de la famosa Cenicienta....

En esos, y muchos otros, prevalece el bien sobre el mal. Se ha sembrado la ilusiòn. Prevalece, identificado con el bien, lo bello; identificado con el mal, lo feo. Es sembradiò de ilusiones.
El lobo era feo y con unos dientes atroces.

Caperucita en cambio era bella y su boquita linda como una flor, ilusion y fantasìa de manos.
¿Quièn se atreve a meterle el diente a la vida a palo seco?...Nadie.

Aquellos cuentos infantiles contados por nuestras madres y todas las madres del mundo a sus hijos pequeños, sin saberlo casi nunca ellas, son la primera gran lecciòn.

Posteriormente la vida nos empuja a ese refugio del sobrevivir.
La encontraremos en todas las manifestaciones de la vida, y, aunque la reconozcamos y sepamos que no es verdad nos asiremos a ella, como el cojo a su bastòn.

El quehacer impiadoso de la vida necesita un poco de compasiòn.
Asì como el cuerpo se resiste alimentarse y a curarse, si ese alimento y esa medicina no vienen sazonados y dulcificados, el espìritu se resiste a seguir viviendo si no acaricia siempre una ilusiòn...Si no estrecha contra su pecho una esperanza.

Es precisamente el quid de la propaganda polìtica, de la promociòn comercial, del amor, de la salud, del trabajo, de la investigaciòn cientìfica...de todo.

Es lo que el pueblo dominicano ha cultivado desde 1844. Sin conseguirlo. La noble ilusiòn de una comunidad nacional pròspera. Equitativa.
Esa ilusiòn que hay que cultivar contra viento y marea.
El nàufrago se agarra en medio de la borrasca hasta de un palito de fòsforo. Ilusiòn y esperanza en funciòn de sobrevivir.

Todos los sueños màs hermosos e irrealizables del mundo no valen ni un solo minuto de la vida de un hombre, y pensar que en muchisìmo menos de un minuto la vida se apaga, aferrarse a la ilusiòn puès....

Nuestras calles estàn llenas de buscadores de basura. Urgan en los montones de basura y la debidamente empaquetada para botar. Meten sus manos y olisquean desechos. Podredumbre a veces. Es increible y, ni es cosa nueva, ni es por gusto. Es por ilusión.. 

02 septiembre, 2007

GENTES, VIENTOS Y PARECIDOS....


Como los vientos, lìgeros, ràpidos, inconstantes, pasajeros, "veleteros", son las personas.
A los vientos se les denomina de diversas maneras segùn la prisa que lleven, segùn el furor o la bonanza que aposentan en sus ràfagas etèreas.

A veces vienen del Sur, otras del Oeste, surgen de la tierra, claman desde la tierra barriendo el Oriente, naciendo, con oleadas extrañas, en Occidente...y vuelvo y digo se parecen a la gente.
Los nombres oficiales que los metereòlogos les han puesto se me ocurren tan parecidos a la clasificaciòn que los psicològos y tratadistas le dàn de ordinario a las personas que nos resulta hasta ameno compararlos.

Hay vientos que llaman Aura y son plàcidos. Como la gente tranquila, acogedora, dulce, de grata compañìa, de simple y silente proceder.
Los hay llamados Brisa o Fabonio y son ràpidos pero no furiosos. Como la gente muy activa, confianzuda y pràctica. que alegran y juguetean. Que viven a plenitud el sano y feliz optimismo de vivir a pesar de los pesares.

A unos se les dicen Cierzo y son frios. Vienen del Septentriòn. Como la gente que es gèlida, insensible. En quienes los sentimientos son pura retòrica, y el ajeno dolor fantasia.
Los llamados Austro son como los anteriores, pero arrancan del Sur, como la gente helada, calculadora implacable.

Los otros son los llamados Abrego, del sur tambièn, pero màs càlidos. Como hay personas, ràpidas en sus decisiones, prestìsimas en la acciòn pero sin poner a un lado, jamàs, el calor humano y el afecto en sus relaciones.

El vendaval es viento fuerte aunque no llega a ser Temporal.Asì muchos y muchas son un verdadero tropel de acciòn, palabras, proyecto, planes y mil cosas que a la postre se vuelven nada, "buchipluma", cuento caballero, como dirìa el cubano.

La Tempestad seria perturbaciòn atmosfèrica. Los que son asì, si que no juegan. Gruesos nubarrones de agua, granizo, truenos, rayos, relàmpagos, caos matizan sus acciones. Son gente de temer por su manera de ser arisca , grosera, asperìsima.
Al igual que ellos los que entran, dentro de la meterologìco-psicològica comparaciòn, los tifones y el tornado, y lo que llamamos nosotros ciclòn. Destrucciòn, muerte, acabose, eso sòn. Eso dejan a su paso.

El turbiòn es un aguacero ràpido de fuerte viento. Asì los hay caminando sobre sus piès. Gente que revienta con facilidad, gritan y estallan cosas, pero se les pasa la rabieta de una vez y como si nada hubiera sucedido a pedir disculpas a los ofendidos.

A estos se parecen los que clasificamos dentro de los vientos que llamamos ventolera, incluso hay personas que se las motea asì. Mucho ruido y poco, poquisìma efectividad.
Hay otros vientos tambièn como las gentes, si es que somos parientes. Ventolina. Terral, que levantan espesas polvaredas.

Brisote. Ventarron. Torbellino....¿No les dicen acaso algo sobre las personalidades de muchos coterràneos esos nombres...
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