HOJAS DE HIERBA....

WALT WHITMAN no solo fue el mas grande poeta de Norte America sino uno de los genios de la poesia universal. Su creatividad,…su gran creatividad fue una sola…enorme... fantástica.... imperecedera. Hojas de Hierba es el canto a la democracia que sòlo se atisba de lejos…Es el canto a la libertad del hombre y la mujer totales… Es su confesiòn humilde y la realeza de su talento.

Con èl se estrena la poesìa en los EE.UU. antes de èl no habia una genuina poesìa en el paìs del norte. Poetas como Poe, Whinttier, Bayard Taylor, y muchos otros cobraron inspiración con los temas europeos. Temas bucòlicos y pastoriles donde prevalecìa la vieja Europa, Inglaterra, Alemania, los paìses nòrdicos, España, y no se percataban aquellos bardos de la pujante belleza de su propio paìs, y del poderoso proyecto polìtico y ecònomico que se gestaba y darìa a los EE.UU, lugar preeminente entre todas las naciones del globo. Hacia falta que surgiera este poeta larguirucho, con sus barbas plateadas, merodeando ebrio por los muelles de Manhathan para que de su inspiración creciera la verdadera poesìa norteamericana. Hacia falta un poeta que creyera en el pujante provenir de su patria, que fustigara los prejuicios raciales, que amara la hierba de su tierra, la fuerza de su tierra. Whitman se presenta en su patria como un trovador. Canta con reciedumbre: “Soy de los jóvenes y de los viejos, soy de los necios y de los discretos/…indiferente a los demàs, atento para con los demàs…/ Maternal y paternal, niño y hombre/…Hecho de elementos bastos y henchido de elementos finos/… Llevaba en la sangre por linea paterna, su padre era ingles, ese espìritu del labrador, del lado materno el de la aventura de los mares…

En el 1855 aparece la primera ediciòn de hojas de Hierba que fue creciendo con el durante 37 años en los que no dejò de añadirle partes nuevas y hacer correcciones. Voy crecer su radiante fama de genio poètico. Entonces ecribe: "A tu portal vengo muerte".... Quiero, penetrar en tus dominios soberanos, oscuros, limitados/…llegar a los recuerdos de mi madre, a la identidad divina a la maternidad/…a ella, sepultada y desaparecida, mas no sepultada, no desaparecida para mi./…(veo otra vez el rostro sereno, amable, lozano y hermoso aùn,/…me siento junto al cuerpo que yace en el ataud,/…beso, beso convulsivamente otra vez los viejos labios dulces, las mejillas, los ojos cerrados en el ataud)/…Para ella la mujer ideal, pràctica, espiritual, para mi la mejor de la tierra, de la vida, del amor/…Yo grabo un verso conmemorativo, antes de desaparecer, en medio de esos cantos/…y pongo aquì una piedra sepulcral…

Whitman se confiesa a la paternidad…Reconoce sus debilidades que le inducen a ser tolerantes, comprensivo y amante… Los constantes problemas del hombre no le atormentan…Dios, la existencia, el universo, el dolor, la guerra y la alegrìa eran vistos bajo la òptica de su espìritu universal, no le constituìan tormento sino una fuente interminable de inspiración. Antes de enfermar de paralisis llevo una vida disipada lo que es casi sintomàtico en todos los poetas y artistas, entonces vivian en una buhardilla miseriosa en N.Y. Los golpes de la vida le hicieron cambiar, e hicieron mas profunda aùn su poesìa. Notorio fue el encuentro del viejo poeta Whitman, tenìa entonces sesenta y tres años, con el joven esteta Oscar Wilde, de veintisiete. Se juntaron en el gabinete de trabajo de Whitman. Wilde cogiò un taburete y se sentò a los pies de maestro-poeta que hablaba. En esa charla, el poeta y el esteta estuvieron su par de horas. Wilde escuchaba, Whitman hablaba, en una el joven esteta exclamò:-…”Yo no puedo escuchar a nadie como no me atraiga por su estilo encantador, o por la belleza del tema”… Whitman muriò en 1862. Su ùnico poema extenso, grande, lozano, palpitante, vive y vivirà mientras el hombre exista, mientras prevalezca el amor por la belleza y el esplendor.....

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