30 abril, 2007

EL TRABAJO....


Da trabajo tener trabajo. Màs aùn encontrarlo. Algunos salen a buscarlo prendièndole una vela a dios para encontrarlo , y otra al diablo para no encontrarlo.

Si amamos nuestro trabajo nunca nos resultarà pesado, aunque a veces nos fatiguemos.

Sòlo amamos nuestro trabajo cuando nos gusta. Y, nos gusta porque nos sentimos con aptitudes para realizarlo, por eso nos realiza.

La mayorìa de las personas hacen trabajos que no les gustan por la necesidad. "Aves de paso"...¿Què les recuerda la expresiòn?...Y por eso se sienten mal. Fuera de tono y a disgusto.

Un trabajo bien remunerado le gustarà a cualquiera, si lo duda preguntele a muchos dominicanos que viven en N.Y.
Y que se sepa que el trabajo decente no rebaja ni es motivo por el que avergonzarse...pero el dominicano tiene sus criterios de las cosas muy especiales.

Yo me siento bien en mi trabajo, tan bien que no resulta ni trabajo y menos trabajoso. Esa actitud responde a una disposiciòn natural. Lo que llaman vocaciòn. Asì va uno de robo. Si tuviera un negocio, que estar sacando càlculos matemàticos, confieso que me sentirìa de muerte.

Ama tu trabajo como a tu vida porque en realidad eso es: la vida.
Como un contrasentido los que màs trabajan son como el "Negrito del Batey" *, holgazanes. Los holgazanes tienen que romper lanzas para poder mantener su status sin bajar el lomo, lo que conlleva infininidad de pleitos, discusiones en el hogar y fuera de el ya que los demàs le viven echando en cara su condiciòn de vagos redomados que a todos molesta.

El trabajo es tan consustancial a nuestra naturaleza fìsica y mental que todo lo que hacemos se parece a èl, y las cosas màs distantes a todo lo que huela a trabajo formal se asemeja en mucho a èl.

Hay dos tipos de trabajo, el honrado y el deshonesto. El primero da lustre y poco dinero, aunque a veces no, el segundo ensucia el honor pero nos hace fortuna.

Trabajo y salario son carne y uña.
La palabra salario viene de sal. En los tiempos bàrbaros a los esclavos, y libre desamparados que màs rendìan en el trabajo se les premiaba con un puñito de sal, como si fuera un pago, para que lo echaran en la comida y les supiera mejor. La sal realza el sabor natural de los alimentos.

Algunos empresarios, empleadores y gobiernos creen que le hacen un favor a quien le pagan su trabajo, y, no es asì. El favor, si es que vamos a llamarlo asì, es mutuo del que pago y del que cobra.

El que paga porque es honrado. El que cobra porque es trabajador.

Hoy primero de mayo es el dia Internacional del Trabajo. Aunque la efemèrides se la han cogido los obreros en su sentido usual, pertenece a todos por igual. Periodistas, maestros, amas de casa, fruteros, cocineros, vendedores de periòdicos, limpiabotas, estudiantes, profesionales....y quien sea que trabaje y en lo que trabaje.

En el trabajo hay sus niveles. Los cientìficos, los inventores, los sabios en el campo de la medicina y la farmacopea. Los genios literarios...los sabios gobernantes, los artistas de cumbre, pertencen a la èlite aristocràtica del trabajo en el mundo.

Los tècnicos altamente calificados, en computadoras, ingenierìa genètica, càlculo, electrònica, que son el personal de apoyo idòneo e insustituible de los grandes genios del trabajo, y son indispensables, y son los primeros que comprenden al maestro y lo interpretan, pertenecen a la alta clase media del trabajo en el mundo.

Hay tècnicos de media clasificaciòn pero con un eficaz don de mando. Esos hacen posible que el trabajo genial, profundo, abstracto y concreto a la vez, sea entendido, segùn sus clasificaciones por el obrero y funcionen las grandes metalurgicas, los altos hornos, los sofisticadìsimos laboratorios.

Y salen de ahì, desde agujas hasta misiles atomicos. Desde una jerinquilla , hasta todo ese complicado fruto de la inventiva humana que llenan espacios enormes en la llamada tecnologìa mèdica.

Detràs del tècnico de media clasificaciòn hay un verdadero ejèrcito de trabajo, en las industrias, y en las oficinas. La plana de base.

El trabajo del hombre, su fruto, es su vergüenza y dignidad.

La satisfacciòn de su curiosidad, el deseo de vivir màs, de vivir mejor, de estar confortables y protegidos.

Se ha logrado mucho y se a lograr màs, es una pena que no nos alcance a todos pero alcanzarà, dudas no me cabe...tiene que alcanzar.
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* A mi me llaman el negrito del Batey/
porque el trabajo para mi es un enemigo/
el trabajar yo se lo dejo todo al buey/
porque el trabajo lo hizo Dios como castigo.

A mi me gusta mi merengue apanbichao
con una negra que me quiera y buena moza
a mi gusta bailar de medio de lao
bailar apanbichao, con una negra bien sabrosa.

Y digan si no es verdad
merenque es mucho mejor
y digan si no es verdad
merenque es mucho mejor,
porque eso de trabajar
a mi causa dolor,
porque eso de trabajar
a mi me causa dolor......

AMIG@S....


Hay un decir popular, bastante repetido, que reza "amigo es un peso en el bolsillo" y es verdad, una gran verdad...pero no toda la verdad. El peso lo compra y lo atrae todo...Prestigia al que lo posee...Obliga a que se le respete, se le toma en consideraciòn y admire.

El peso en el bolsillo, sèpase que no es "un peso", esa es una forma figurada de expresar ciento de miles, millones de pesos, si bien en sì no es la felicidad ayuda mucho a conseguirla ya que todo lo facilita...Si la salud falla, las mejores clìnicas y mèdicos. Las necesidades màs perentorias, comer, alimentarse, educaciòn, diversiones, viajes, en fin todo sale a pedir de boca. No asì al que no tiene ese amigazo. O el que lo ha tenido y lo ha perdido.

Pero a lo que venimos, no solo el peso es el amigo ideal, indiscreto si, y frio que nos complace en todo pero no puede darnos una palabra de consuelo, ni un rato de amena conversaciòn, ni una compañìa con calor humano y cordialidad.

El otro amigo o amiga si pueden hacerlo cuando son sinceros y te aprecian. Yo creo en esa amistad contrario a la desconfianza de muchos por ella.

Creo que si, que existe la amistad sincera. La amistad franca, cordial, de años y años. Amistades asì sòlo pueden fundamentarse en la mutua consideraciòn y el respeto.

Esas amigas, esos amigos son un sosten de la existencia con sus mùltiples avatares. Que alivio tan grande se siente cuando puedes sin reservas confiarte a alquièn. ..Contarle tus temores, tus desdichas, asì como tus èxitos....¿Què es difìcil encontrar verdaderos amigos?...Muy cierto, pero los hay como hay tesoros escondidos en el mar, o filones de oro puro en el seno de las montañas...y hay quienes los encuentran.

Nosotros personalmente les diremos que queremos a esos dos tesoros, el peso y el amig@. Que dicha tenerlos a ambos de compañìa. Ojalà puedan siempre acompañarnos a Ustedes y a mí.....
 

29 abril, 2007

"PEQUEÑECES"....


La vida està toda ella matizada de pequeñeces. Cosas Menudas y casi imperceptibles son las que llenan nuestra existencia codidiana. A pesar de que el hombre sueña cosas gigantes, Planifica en grande. Construye para la inmortalidad, no deja, ni de ser, èl pequeño, ni de moverse en el àmbito de pequeñeces. Cosas que a lo mejor, para las generaciones por venir, como sucede ahora con las pasadas, seràn vistas como ciclopeas realizaciones.

Somos hechos, y hacemos, poquito a poco. Tengamos en cuenta que al momento de la concepciòn, cuando el espermatozoide se une al òvulo, la nueva vida engendrada, nueva y antiquìsima, es invisible a simple vista, y esa infinitesimal miniatura, en el transcurso de nueve meses, muy protegido, muy bien alimentado y cuidado por su madre que lo encierra en el estuche de la matriz, ha evolucionado lo suficiente como para independizarse y separarse para siempre del cordòn umbilical.


Por respecto a la conformaciòn de nuestro origen microscòpico y perfectìsimo, aunque solo fuere por ello, deberìamos esmerarnos en la cosas pequeñas, y en las apariencias insignificantes; ahì està el caso de la diaria rutina del trabajo que cansa y fatiga por que tendemos a actuar con desgano y con prisas.


El trabajo, cualquiera que sea su naturaleza, es la acciòn del hombre sobre las cosas que le rodean para transformarlas, acomodarlas a sus intereses, hacer màs confortable su vida, adquirir màs poder sobre el universo, y ser, en definitiva màs libre, màs lleno de luz, y poder.


Todo trabajo està entretejido de minucias rutinarias. La rutina, los actos repetitivos y siempre iguales son fatigosos y arduos. Esa cualidad hace que cansen, y es aquì donde debe intervenir la virtud de la perseverancia en maridaje con la inteligencia para vencer el automatismo paralizante.

Otro aspecto donde las pequeñes son grandes, pero muy grandes, es en el àmbito de la comunicaciòn ordinaria, o sea la conversacion, que no digamos la comunicaciòn a nivel de masas.

Hablar y relacionarnos es tan comùn como necesario en la vida. Quizàs por eso descuidamos los detalles, las cosas en apariencia pequeñas e intrascendentes. Una palabra inoportuna, una expresiòn ambigua y torpe, dichas sin pensar, pesan como una bomba. Hacen igual efecto.

Cuando se habla o se escribe no hay pequeñeces. Es como moverse en un camino resbaladizo, lleno movilidad y trapizondas. ¡Y pensar què hay tantos que hablan como locos!...En tan comùn la metedura de patas al hablar sin ton ni son. Es tan corriente la ofensa gratuida, el dato equivocado, la difamaciòn què no hay pequeñez posible.

Como las personas suelen mirar a los demàs del mentòn para abajo con gesto de desprecio, sin casi percatarse, ellos mismos, por los acostumbrados que estàn a eso, resulta comùn considerar una tonterìa lo que se dice, total es para los otros "que son inferiores"...

En el campo del arte, en el àmbito de la polìtica, en el hogar, en la calle, se impone cuidar lo "imperceptible"

El que es fiel en lo, poco lo serà en lo mucho, se ha dicho desde èpocas inmemoriales. No es verdad que quien descuida las minuncias por lo mismo de que son minuncias, va a poder llevar a cabo, con perfecciòn grandes empresas...

28 abril, 2007

EL ESTILO...


El Estilo, aquel que deja huella porque pone a pensar; clava, porque impresiona; gusta, porque cautiva y admira; deja marca, porque denota del autor cultura, gustos, personalidad, forma de ser, signo y señal de muchas cosas, ya sea conocimientos, capacidad, formaciòn, puntos de vista, independencia, son partes vivas del escritor que ha dejado su estela en las artes, la literatura, las ciencias, las religiones, algo tan vivencial que personaliza y se diferencia de los demàs, màs sin embargo es invisible, no se sabe siquiera que se tiene y ni se puede con seguridad definir; todo està dicho, todos estamos en un mismo plano, vemos, oìmos y pensamos casi lo mismo, màs sin embargo, cada quien le da su forma particular.



El estilo es la expresiòn de la personalidad del autor. Es el rostro del alma. Es el hombre. Es su Vida.

Cada autor es un estilo nuevo. Exactamente inimitable., ineditable, absoluto dirìase.

Dos autores pueden parecerse al escribir pero jamàs sus estilos seràn copia exacta uno de otro. Ni que traten sobre el mismo tema. Ni que usen palabras iguales. Ni que pongan en sus obras el mismo fervor.

Los antiguos griegos y romanos escribian sobre tablillas enceradas, y lo hacìan con un punzòn parecido al que ahora se usa para picar el hielo. Le llamaban Stilum. De ahì la etimologìa de la palabra y su sentido profundo.

Cuando se escribe prosa o verso "punzamos con todas las fuerzas de nuestra sensibilidad, de nuestros gustos, de nuestros modos de ver la la vida y las cosas"...dejando una huella imborrable. Unica. Individualísima.

Dos elementos fundamentales lo integran, el espìritu y la tècnica literaria. Predominando el espìritu, que es como decir, el dolor, la alegrìa, la angustìa, la esperanza, el odio, el amor, el cinismo, la fraternal sinceridad.

La tècnica literaria vienen siendo las herramientas, y estas, se ve claro, no constituye la obra.

En tèrminos generales sus cualidades han de ser, segùn el opinar de los estilistas, la sinceridad, decir cosas como realmente se sientan; la claridad, no enredar demasiado lo que se quiere decir; la naturalidad, la unidad, la originalidad y precisiòn son cualidades que caen dentro del estilo por su propia naturaleza.

Y los estilos como los temperamentos y personalidades de sus dueños han de ser, unos sobrios, otros sencillos, algunos muy nìtidos, los hay elegantes y floridos.

Unos se nos presentan demasiado ampulosos y llenos de pompa; aparecen que son magnificos, los aparecen tambièn sublimes. Y unos pocos simpàticos, llenos de jocosidad y humorismo.

Tambièn hay estilos cortados. Vivos. Enèrgicos. Llenos de vehemencia. Enchidos de dramatismo.

Es esta precismente una de las causas que nos mueven a conocer el gran maestro, al supremo artìfice del estilo corto, claro, muy directo, muchos sustantivos y muchos verbos, es este el estilo de Josè Martìenez Ruiz, mundialmente conocido en el mundo de las letras como Azorin, y el que no da con su obra "EL ESCRITOR".
 

26 abril, 2007

"LA FILOSOFIA ES NECESARIA PARA CREAR EL PLANETA TIERRA"

Jostein Gaarder, durante el encuentro digital- PABLO BARGUEÑO


JOSTEIN GAARDER: "NECESITAMOS LA FILOSOFIA PARA SALVAR EL MEDIO AMBIENTE"


El autor de 'El Mundo de Sofía' ha mantenido un encuentro digital con los lectores
ALBERTO QUINTANILLA - Madrid - 23/04/2007

El autor de 'El Mundo de Sofía', ha explicado a los lectores de ELPAIS.com que la filosofía es necesaria para salvar el planeta Tierra: "El gran desafío de hoy en día es salvar el medio ambiente y las condiciones para que se mantenga la vida en la Tierra; para ello necesitamos a los filósofos y a la filosofía".

El tema de la salvación de la Tierra es una prioridad para el escrito: "Quizá el único lugar del universo donde se encuentre una conciencia cósmica sea la Tierra. Por ello, no solo es una responsabilidad global preservar la vida en la Tierra, sino que es una responsabilidad cósmica", ha manifestado.


Aunque el escritor noruego ha publicado múltiples novelas, historias cortas y libros para niños, pero todo el mundo recuerda su obra más significativa: 'El mundo de Sofía', que realizaba un recorrido didáctico a través de la historia de la filosofía. Aunque él le otorga la misma importancia que al resto de novelas, esta obra fue traducida a 53 idiomas, y vendió 26 millones de copias a nivel mundial. De hecho, el propio Gaarder ha reconocido en el encuentro digital que si tuviera que recomendar un libro que hable de filosofía para la gente que no sabe nada de ella, nombraría el suyo: "Traté de escribir 'El Mundo de Sofía' para gente que no sabía nada de filosofía; no conozco ningún otro libro para gente que no sepa nada de filosofía, aunque seguro que hay más".


En cuanto a por qué escribió esta novela, Gaarder ha dicho que: "Desde el principio me sentía atraído por el mundo de la filosofía. Por eso empecé a escribir sobre ella. En 'El Mundo de Sofía' todos los personajes estaban estructurados y construidos para hablar de cuestiones filosóficas". Además, ha continuado: "El personaje se hace preguntas sobre su propia existencia. Se hace preguntas sobre el mundo y entiende que es el personaje de una novela y resuelve estos misterios recurriendo a los filósofos europeos".

"Leer El Código da Vinci me irritaría"
Con motivo de la proliferación de títulos de claves mitológicas, enigmas indescifrados y relacionados con lo pagano, en referencia explícita a la obra 'El Código da Vinci' de Dan Brown, Jostein Gaarder ha afirmado que no lo ha leído y que: "Si lo leyera me irritaría porque yo he estudiado la historia de las religiones y creo que esta novela se basa sobre todo en especulaciones. Según el libro, sabemos más que lo que está contenido en los 4 evangelios y creo que es al revés, sabemos menos de lo que escribieron los 4 evangelios".
En este sentido, ha asegurado que: "La figura histórica de Jesús es un completo misterio y es la figura histórica más fascinante para mí", ha concluido.

Otras cuestiones a las que ha dado respuesta Gaarder:
Una persona: ¿Cuándo supo que tenía un compromiso con los adolescentes y tenía que escribir para ellos?
Cuando era un chico de 12 años, veía todo como un mundo mágico, con miles de preguntas... descubrí que yo era un misterio. Preguntaba a los adultos sobre la existencia. De alguna forma yo quería confirmar a los jóvenes que esas sensaciones son normales y que no son los únicos que sienten eso. Mucha gente me ha escrito tras leer el Misterio del Solitario y El mundo de Sofía agradeciéndome los libros al descubrir que no son los únicos que piensan así.
sergi SD: ¿Estudió filosofía? ¿Dónde? ¿O fue autodidacta? ¿Qué autor o escuela filosófica le atrae más?
Estudié en Oslo. Aprendí en la universidad pero leía muchos libros por mi cuenta. Entre los escritores que me atraían: Thomas Mann, Borges, Hamsun y Dostoyevski... Herman Hesse, etc. Especialmente me atraían los relatos de Borges. El periodo de la filosofía romántica es mi favorito: Spinoza, Hegel...
Als: Antes de nada, gracias por hacer de la filosofía un tema de conversación en casa, aunque sólo fuera durante la lectura del libro por cada miembro de la familia. Mi pregunta es, ¿qué tiene que cambiar para que las naciones entiendan que el superdesarrollo y el crecimiento de la economía la nos alejan cada vez más de un mundo superpoblado en equilibrio? -la preposición según mi opinión, claro está-
Es una pregunta importante. El hecho de plantearla podría servir para despertar las conciencias. Necesitamos políticos valientes. Por ejemplo, cuando Churchill fue elegido, los alemanes amenazaban el Reino Unido y lo que él dijo es: 'Solo puedo ofrecer sangre, sudor y lágrimas...' Finalmente, la gente se movilizó y el nazismo fue derrotado. Tengo una fundación que concede todos los años el premio 'Sofía' de 100.000 dólares para la gente que trabaja de cambiar la realidad y las conciencias. Este año se lo hemos dado al primer ministro sueco, porque es el país que más ha hecho por el medio ambiente.
Fuente: Elpais.com

25 abril, 2007

LA "LOCURA" DE GIBRAN JALIL....


..."En mi locura encontrè libertad y seguridad; la libertad a la soledad y la seguridad de no ser comprendido, ya que quienes nos comprenden nos esclavizan. (G.J.G.)



No todo para GIBRAN JALIL GIBRAN en esta su obra "El Loco", es llorar la inalcansable soledad perdida, ni con suave y velada inonìa criticar la miserable condiciòn humana, en esta su locura que es proclamada intensamente, no sirve màs que para esconder un ardoroso y enfermizo amor a la soledad y abandono, de querer estar solo y no poder vivir solo, que es lo peor, donde encarna la permanente contradicciòn humana, donde nos hace ver que anhelamos el desierto, pero suspiramos por anegarnos en las multitudes.

Se goza con el eremitismo y sin embargo no se soporta el vivir sin compañìa, somos de hechura intensamente esteparia, y a pesar nuestro llevamos inscrito hasta la ùltima molècula de nuestra carne y sangre el tropel generacional de la herencia, còdigo genètico milenario, donde los muertos ha, siguen gobernando en nosotros al imperio de sus huellas, buenas o malas, de modo inevitable.

Es esta su obra escrita para intensas cavilaciones, donde nos dice cosas que ponen a pensar en firme a los "cuerdos"; y pensamos, ¿No serà acaso, la locura, su locura, la vìa màs segura de una libertad interior absoluta?, ¿el mejor camino de la soledad?. La imcoprensiòn y el aislamiento que fortalecen por decirlo asì a esa misma soledad.

Nos trata Gibran Jalil, con increible maestrìa, la cruel y burda ambiciòn humana, que crea sus riquezas y bienestar con las miserias y los despojos de los demas, y se encuentran planteados cuando nos narra a irònicas pinceladas, la felicidad del tejedor enriquecido cosiendo mortajas: el carpintero vendiendo ataudes, y el sepulturero enterrando muertos, como insinuando aquì con descarnada retòrica el verdadero origen del èxito humano.

En este pequeño libro que consta de 35 capìtulos cortos, su lectura se hace ràpida, donde sus temas aparentemente simples nos hacen reflexionar sobre su contenido y nos obliga a detenernos muy a menudo y meditar profundamente tratando de sacar nuestras propias conclusiones.

El nos dice..."me gusta mi locura a solas"...el yo que hay en mi, mora en el interior de la casa del silencio y ahì permanecerà por siempre, inadvertido y en secreto, por eso rehuye al amigo"...

Gibràn que quiere decir "el soñador o consolador de almas" y Jalil "El escogido o el amigo amado", naciò en el Libano en el año 1883, muriendo en 1931.

Fue un gran admirador de Walt Whitman cuyas poesias eran su libro de cabecera, si Whitman iba a hacer del lenguaje y los sentimientos un arma arrojadiza, Gibran adoptarìa una postura contraria; su mìstica se orienta en otra direcciòn, volviendo la espalda a la realidad hòstil y refugiàndose en el yo individual.

No todo para Gibran Jalil en su "Loco" es llorar la soledad perdida o con suave inonìa criticarse, criticarnos, tambièn a su modo se exalta:

..."Es un bello mundo, un mundo excelente, un mundo de cosas maravillosas, es el fruto màs maduro del jardìn de Dios: el pensamiento que rige el universo. Pero, Señor, ¿por què tengo que vivir yo allì, soy semilla de pasiòn insatisfecha: un loco vendaval que no sigue al oriente ni al occidente, soy un aturdido pedazo de planeta que sucumbiò en las llamas?....

El odio generacional es proclamado patèticamente, donde narra con gran acritud el diàlogo sostenido por madre e hija que dormian plàcidamente en la quietud de la noche, donde casi al unìsono y hablando primero la madre se dirige a la hija...."¡Por fin!...Al fin puede decìrtelo, mi enemiga. A tì: que destrozaste mi juventud, y que has estado viviendo edificando tu vida sobre las ruinas de la mia!...tengo deseos de matarte!....

La hija replicò..."¡Oh mujer egoista, odiosa y vieja!...te odio, te interponen entre mi libertad y yo. ¡Quieres que mi vida sea resultado de tu propia vida decadente!...¡Deseo que estuvieras muerta!....

Pero este espeluznante diàlogo se esfumò al canto del gallo. A la mañana despertaron tan amigas. Tan madre e hija como antes..."¿Eres tu querida?...y respondiò la hija con amabilidad: "Si; soy yo, querida madre"....

Es cuando los diversos egos del "loco" hablan en la hora màs silenciosa de la noche y se descubren grandes verdades, realidades que viven en lo màs recòndito de cada uno de nosotros, realidades develadas, son los variados YOS susurrando en el silencio de la noche.

El yo pena...que revive su tristeza; el yo alegrìa que canta y rie en sus horas de dicha, incita pensares alegres y pies alados; el yo pasiòn que espolea sin cesar; el yo odio, sus ansias son la destrucciòn, su esencia la tortura, su asiento las cavidades del infierno; el yo pensamiento, que no cesa nunca, no para de fluir, nunca deja de vagar buscando lo "ignoto", lo "raro", lo nunca oido y visto: el yo trabajo, siente el agobio de todos los demàs, la fatiga de las manos, de las miradas, del cruce de los dias; y por ùltimo el yo que no hace NADA, el vacìo que hay en todos; el designio sin marca ni señal, sin mundo, sin hueco, sin pasiòn, sin fiebres, sin tiempo, sin nada.

Es la noche que ahondando en los egos hace de las suyas, se va a dormir resignado con su imperativo a cuestas, y es cuando acertadamente nos dice..."ùnicamente el ùltimo ego permaneciò toda la noche despierto, mirando de vez en en vez a la NADA, que està detràs de todas las cosas, y que todos cargamos sobre la frente, el vacio..Es por eso que dentro de sus concepciones y profundos planteamientos se siente ser "loco" y ama serlo; se siente ser raìz en la tierra y rayo de luz en el cielo......

24 abril, 2007

EL PERFUME.....


Frangancia y fetidez dos extremos. Los extremos de la percepciòn del sentido del olfato.


Pocas veces pensamos en nuestra facultad olfativa, en nuestra capacidad de poder oler las cosas de sentir el olor predominante en el ambiente.


Sencillamente gozamos con un aroma agradable, o escupimos frente a un olor ofensivo. De ahì no pasamos, pero todo esto va muchos màs allà.


El universo del perfume es un universo màgico donde la fantasìa y la voluptuosidad aunan sensaciones de placer. Aunque no es el olfato un sentido noble, como lo es vista y el oido, es un sentido elevado que podemos percibir sin entrar en contacto directo con lo que se huele, como sucede con el gusto y el tacto. Diriamos que el olfato es el tèrmino medio entre la nobleza sensorial y la anomalidad sensible.


En los perros y otros animales irracionales el olfato està altamente desarrollado pero es ciego, guìa el instinto. Pretender que se mezclen aromas y hagan esencias diferentes es sencillamente absurdo.


El hombre, por inteligene, es capaz de aislar las esencias bàsicas en concentrados y elaborar con ellos y alcohol una variedad infinita de perfumes diferentes pero no todos igualmente embriagadores.


Al perfumista le exije un olfato fuera de lo comùn y mucha imaginaciòn. Una capacidad natural de distinguir unos aromas de otros, como aromatiza una fragancia mezclàndola con otras, y en que porcentaje, y saber no embotarse olfativamente, y en el salon, ser capaz de atisbar a los que a lo lejos donde hay Pachulì, donde surge, de quien, el aroma fabuloso del almizcle, la esencia de jazmin o el sàndalo.


En mi vida habìa leìdo una novela de esta naturaleza.


Su autor Patrick Suskind, que por cierto veo en la prensa de hoy, a toda pàgina que la Librerìa Cuesta lo tiene como uno de sus best-seller, en estos dìas de la inaguraciòn de la Feria del Libro.

El autor la publica por primera vez en 1985, contando ya trece ediciones, El PERFUME.....


En primer lugar se introduce en un mundo, el del perfume, que solo conocemos muy superficialmente. El arte del perfumador, y, las mañas del artesano perfumador. El primero es general, y elabora esos aromas verdaderas fragancias que nunca pasan de moda. El artesano perfumador carece de imaginaciòn y mezcla aromas que dan por resultado lo que nosotros llamamos perfume de guardia.


En segundo lugar pone ante los ojos una historia ambientada en el siglo XVIII, la de Juan Bautista Grenouille, fìsicamente repugnante, jorobado y enano pero con una capacidad olfativa verdaderamente genial, y cuerpo feo y deforme no despedìa ningun tipo de olor. Era completamente inodoro.


Frenouille naciò en medio del lodo sanguinolento y apestoso de una pescaderìa de Parìs. Su madre que trabajaba allì sintiò los dolores de parto y aguantò hasta que no pudo mas, y agachandose debajo de una las mesas pariò. Cortò el ombligo con uno de los cuchillos para desollar el pescado y se fue dejando al recièn nacido abandonado.


Gentes de los alrededores oyeron al niño y lo recogieron llevàndolo a un convento de frailes quienes lo acogieron y pagaron una nodriza.


Esa y otras que tuvo le temian. Parecìa como si las oliscara àvido y les repugnaban siendo apenas casi un recièn nacido. Los frailes decidieron entregarlo a una casa de niños expòsitos.


La dueña de la casa de huèrfanos lo vendiò de siete u ocho años a un curtidor de pieles. Este era un hombre duro y miserioso pero Grenouille junto a sus horribles defectos fìsicos, a parte de su genialidad olfativa, sabìa ser paciente como nadie. Se conformaba con poco, no era exigente, obedecìa de buena gana, y jamàs se quejaba.


El curtidor le envìo una tarde, con unas pieles al perfumista Baldini. Habian en Parìs entonces unos doce perfumistas. Baldini era de los màs antiguos y famosos, pero comenzaa a decaer, la llegada de Grenouille aquel templo del perfume fue el principio del desarrollo a plenitud de sus cualidades.


Baldini luchaba por analizar a fuerza de olfato los componentes de un nuevo perfume lanzado por uno de sus contrincantes y no pudo. Grenouille le pidiò le dejara hacer èl anàlisis de los componentes logràndolo en un momento,y, ni que decir de la sorpresa de Baldni quien lo empleò para su negocio que comenzò a properar de nuevo, mezclando fragancias creò perfumes nuevos, delicadìsimos, jamàs olidos.


Lo tràgico de la narrativa se inicia a la salida de Grenouille de casa de Baldini quien le facilitò un certificado de oficial de perfumerìa.


El genio comenzò a inventar cosas siniestras como sintetizar el olor extraìdo de doncellas pùberes. En ese loquìsimo trajin mato veinticinco jòvenes. La novela adquiere entonces un cariz que a nosotros no nos gustò. Con todo, la narrativa de que amarra, amarra....

22 abril, 2007

EL DIA DE LA TIERRA


Hoy celebramos en todo el mundo, el dìa de la tierra, nuestra humilde morada a la que tanto maltratamos y cuidamos con tan poco cariño.

Nuestro "infimo" planeta pertenece al sistema de planetas que son regidos por el Sol. El Sol es una modesta estrellita que envejece y està integrado al grupo fabulosamente gigantesco de unas cien mil millones de estrellas que integran nuestra galaxia espiral.

El Sol hace su òrbita dentro de la Vìa Lactea en un promedio de unos veinticinco a cuarenta millones de años. Cada traslaciòn de esas recibe el nombre de año còsmico, y en ese peregrinaje lleva arrastradas los diez planetas que le hacen corte entre los que se encuentran el nuestro, que llamamos tierra y debieramos decirle agua, porque en realidad es el elemento que en todas las formas inimaginables sobreabunda.

Hay que crear conciencia en el amor a esta tierra que habitamos y que nos lo dà todo a cambio del daño que continuamente le infligimos. Es indiscutible que a medida que el hombre penetra màs y domina mejor los secretos del universo en torno, y en particular los de nuestro habitat natural, la tierra, la và perjudicando de mil maneras, desde las altas capas de Ozono que van en franco proceso de desapariciòn, hasta las profundidades de los ocèanos que se han ido paulatinamente contaminando con la cantidad de desechos radioactivos que se van depositando en ellos.....

EL PELIGRO....


No podemos librarnos del peligro. De mil peligros està preñada la existencia del hombre. Mil, es un nùmero eufemìstico. No son mil, sino miles de miles y de ni siquiera uno podemos estar seguros de que lo vamos a sortear con seguridad.
Asi de inestable y de incierta es la existencia. A pesar de todo vamos tirando por la vida a una velocidad en el tiempo casi inconcebible despuès que pasa.



Hay quienes dicen que el peligro en sì no existe sino que lo inventa el hombre. Lo inventa por supersticiones. Tambièn los inventa al sobrevalorar al contrincante. Otra causa serìan los complejos y problemas muy personales, o los de orden psiquiàtrico. Ya en este plano no es el peligro en sì, del miedo al peligro inexistente, pero realìsimo, para el enfermo que lo siente.

La supersticiòn, que muchas veces no lo es tal, sino cosas reales que inexplicablemente acaecen a consecuencia o coincidencialmente por mejor decir. A todo esto la ignorancia hace su agosto, y el peligro real, o su temor infundado se apodera del atormentado corazòn humano.

Pero el peligro, de que hablo, es real. Està por encima de todas las càbalas. El peligro que fomenta como es natural la preocupaciòn, y, toda preocupaciòn lògicamente hace infeliz la vida.

Algunos se diran, ¿Pero bueno, cuàl peligro? Les diriamos a modo de respuesta, todos. La vida humana transcurre como si fuèramos en un tren que corre sobre unos rieles tachonados de minas y jamàs sabemos cuàl es la que va a explotar porque despuès que reviente una ya no vamos a estar para contarlo.

El primer peligro que nos golpea conciente e inconcientemente el peligro de la incertidumbre. Ya desde nuestra vida intrauterina somos vìctimas del peligro de sus facultades. El niño-bebè no lo està, por su incompleto desarrollo cerebral, y aùn asì, padece traumas que habràn de perdurarle toda la vida
El primero de ellos es justamente la operaciòn contraria al nacer. El morir. Por ello la muerte se constituye en la reina de los peligros, hasta el punto, que todos los demàs peligros de una forma u otra estàn subordinados a ella
El peligro de perder la salud radica en que, la ausencia de esta, la salud, nos aproxima màs de la cuenta a la muerte.

El riesgo de un accidente no lo es tanto por los golpes que se puedan recibir, o los miembros del cuerpo que haya que amputar, sino por lo pròximo, que en tal trance, nos vemos de la muerte. Cuàntos accidentados se dan por pagos sacrificando un brazo o una pierna por permanecer con vida consciente y cuerda.
En el problema de un asalto, en el fondo, no sòlo predomina, que esa se ve de afuera, la indignaciòn por el abuso, sino inconcientemente, allà en el fondo el poder perder la vida en el lance. Hay muchos que optan definitivamente dejarse desvalijar antes que arriesgar la vida y morir al enfrentar al atracador.

Al igual sucede al que por la mala situaciòn no se alimenta adecuadamente y pierde peso y se siente dèbil, el peligro de morir de inaniciòn es evidente lo que hace mayor su temor, no tanto de disfrutar de sabrosos alimentos, como de morir por no poder alimentarse bien.

Los pleitos por igual son repudiados, no necesariamente por cobardia o miedo al contrincante sino por la posibilidad de ser uno, el que muera.
Y asì, podemos seguir hasta llegar a una de las acciones humanas que aunque pareza mentira, màs "divierten" al hombre, màs aferrada està, a su naturaleza belicista, la de la guerra, porque si en ella no proliferara el peligro a ue màs le teme el hombre, la muerte, no reposara un minuto hacièndola con ganas de verdad.

Es el peligro una realidad incuestionable. Nos acecha desde el momento mismo de nuestra concepciòn hasta que nos bajan despaciosamente a la fosa. Vamos de mano con el peligro a tal punto que nos hemos habituado a su compañìa que no sabemos si es por bien, para nuestra seguridad y cuidado, ya que sabièndonos siempre acechados por la hoz maldita de cualquier desgracia, tratamos de actuar con sumo cuidado y prudencia.
No nos dejemos sujestionar por el peligro aprendamos sabiamente a convivir con èl. Es nuestro tìo odioso pero oportuno.
 

21 abril, 2007

LA TERCERA OLA...


Alvin Toffler

Cuando el hombre primitivo descubriò que podìa hacer el fuego, habìa realizado una hazaña comparable a cuando, milenios despuès encontrò la forma de bombardear y romper el nùcleo del àtomo de uranio, surgiendo asì la pasada Era Atòmica y despuès la Era Espacial.

Cuando el hombre prehistòrico inventò la rueda, demostrò una genialidad tal, que sòlo se la puede comparar a cuando milenios despuès los cientìficos se inventaron los transistores, las computadoras, el avance en la tecnologìa de la comunicaciòn, el diseño de paneles ultra sofisticados para naves espaciales tripuladas o no.

Cuando el hombre del Neolìtico logro articular el primer sonido con su voz, sonido articulado, diferentes a todas las clases de ruidos de la naturaleza; sonido capaz de expresar una idea de su propia cosecha, la hazaña fue de tal cualidad, que es sencillamente imposible comprenderla plenamente.

Un sonido producido por el aire al vibrar a su paso por entre los dientes, labios, velo del paladar, cuerdas vocales. Un sonido no un gruñido como el de las bestias. Un sonido en sus comienzos gutural, hasta grotesco: ña, ka, ña, ba, ...como los de un niño cuando aprende hablar. Al expresar conceptos, ¡fantàstico! ¿sencillamente fantàstico!

Si Homero viviò cerca de mil años A.C ( en caso de que el tal Homero existiera realmente) y usò una lengua ya perfeccionada en su fonètica, bien bonita, y en sus grafìas, tejidas de letras hechas a imitaciòn de los fenicios ¿Cuàntos milenios para atràs se tomarìa el hombre hasta desembocar en la Iliada y la Odisea? Y los escritos babilonios en escritura cuneiforme. Y los jeroglìgicos egipcios....

A propòsito de la articulaciòn de sonido, cuando nuestros antepasados remotos lo consiguieron, fueron capaces, de idear una serie de signos (lingüisticos, les llamamos ahora), y esos sìmbolos fueron perfectamente idòneos de transcribir, plasmar en la piedra o el papiro, tales sonidos fue algo asì como la invenciòn del disco- ahora CD- , la cinta o el cassete,-y ahora telefonos celulares, que graban y recogen imàgenes y los mas sofisticados enseres electrònicos, a diferencia de que estos, basta oirlos, y aquellos, como aùn hoy habia que leerlos y naturalmente saberlos interpretar. Es la escritura.

Cuando el hombre se percatò del sol, verlo y hacerlo su dios fue una sola cosa. El hombre cansado del nomadismo para la caza y la pesca resolviò quedarse estable en un sitio. Se diò cuenta de que podrìa hacer parir a la madre tierra el fruto que el quisisera. Se dio cuenta de que podìa hacer de las bestias no sòlo su alimento, sino sus servidores, naciò la propiedad. Naciò la ola agrìcola que todavìa tiene su surrapa. Naciò la Primera Ola, que incluye casi todas las etapas històricas en veinticuatro o veinticinco siglos. Unas cien generaciones como si nada.

Alvin Toffler nos trae algo asì como un ensayo futurista por demàs voluminoso, que ha arrastrado gran fama, un libro pequeño pero voluminoso. Su portada negra, de cartonite sobre la cual aparecen impresas en grandes letras blancas bordeadas de rojo su titulo: La Tercera Ola.

La Segunda Ola arranca con la industrializaciòn del mundo al inventarse la màquina de vapor. Todos los viejos esquemas se vienen a tierra. La Sociedad industrial deshace inverteradas tradiciones y costumbres ancestrales. La humanidad no conociò ni conocerà jamàs estertor tan terrible.

Cambio la tecnologìa. Transformò el comercio. Revolucionò la producciòn. Explosionò la unidad familar. Fomentò los totalitarismos ideològicos. A medida que fuè pasando el tiempo la Ola Industrial fuè capaz de invadir estamentos humanos enquistados aùn en la Primera Ola Agrìcola. Por eso las crisis terribles que agobian al mundo de hoy.

Estamos de lleno en la Tercera Ola, que es la piedra angular de esta obra imponderable de Alvin Toffler.

De manera particular en esta parte del libro el autor dà vueltas a los mas diversos temas del futuro que empiezan ahora. El hombre. La Economìa. El hogar totalmente electrònico. El trabajo en el hogar. El desmoronamiento de los Estados tradicionales. La creciente y absorvente influencia de la computarizaciòn, que como se vè desde ya lo està anegando completamente todo. Nos parecen, y es verdad, obsoletas, las formas en que apenas unos 20 años atràs se hacian y organizaban las cosas.

La vida espacial. Las diversiones. Nuevo enfoque que tendrà el uso de las drogas y estimulantes. Una concepciòn polìtica democràtica o totalitaria diferente.

Hemos leìdo algo sobre historia, sociologìa y antropologia, Hemos prestado mucha atenciòn a lo que opinan, porque saben, de estas cosas, para aprender, pero nunca oimos a nadie ni decir y menos escribir y estructurar todo un libro sobre el devenir historìco de la humanidad de manera tan compacta, realista y contundente.

Regularmente los historiadores hacen muchas divisiones y subdiviciones acerca de lo pasado. Unas veces hacen una historia crìtica, otras veces medianamente cronològicas, taxativa.
El historiador tradicional tiene mèritos incuestionables. La paciencia de que hace gala es meritoria. Cronistas a la antigua al fin, centra su esfuerzo en las fechas, en los protohombres que protagonizaron la historia como seres predestinados por alguna fuerza transcendente y topodopoderosa. Pretende, dar como hecho cumplido lo pasado, y es cierto, no avannzan en absoluto la màs mìnima opinion explicativa del hecho pretèrito, y menos aun, acerca de lo que puede venir.

La historia debe verse como una totalidad. Pasado y futuro centrados en un volàtil presente. Lo que "ahora" sucede tiene hondìsimas raices en las cosas del ayer, y a la vez se proyectan en lo por venir.

Alvin Toffler, en su Tercera Ola, hace "historia" del porvenir. Elucubra sobre el futuro, plantea, con la vista puesta lejos, què habrà de acaecer a la familia humana en el àmbito del trabajo y de la producciòn economica-

El no es un adivino. No pretende ser ningun profeta ni nada que se la parezca. Es, en tèrminos pràcticos, el gran visionario de la nueva sociedad, de las nuevas relaciones de producciòn, fenòmeno este terrible que ha comenzado, en el seno de la presente gran crisis planetaria, a ir surgiendo.

Sintetiza la historia del planeta en tres gigantescas etapas que llama olas. Exactamente, enormes olas, fruto de enormes vientos.

La Ola Agrìcola Artesanal. La Ola industrial-tècnica; y èsta , que en medio de estremecedoras convulciones principia a surgir. La Tercera Ola, la de la producciòn civilizada, racional y justa, la del despegue definitivo al espacio sideral, la del dominio de la razòn a travès de la computadora y la informàtica y el robot.

Nosotros somos hijos incuestionables de la Segunda Ola. Somos fruto del industrialismo, del tecnicismo, de las aglomeraciones en los centros de trabajo industriales o academìcos; de salud, o informativos.

Toffler nos dice:..."Nadie conoce con detalles que es lo que nos reserva el futuro, ni que serà lo que mejor funcione en una sociedad de la tercera ola. Por esa razòn debemos pensar no en una ùnica y masiva reorganisaciòn, ni un solo cambio revolucionario en miles de experimentos conscientes y descentralizados que nos permitan probar nuevos modelos de proceso direccional a niveles locales y regionales antes de su aplicaciòn a niveles nacionales y transnacionales.


Ya està la Tercera Ola a la puerta de nuestras casas y nos toca......


20 abril, 2007

LA VIDA AJENA.....


Marcel Proust decìa que la mayorìa de las personas que conocemos no nos inspiran mas que indiferencia, y nosotros le añadirìamos que a excepciòn de aquellas que les ocurre algo mòrbido de la naturaleza que sea. Entonces si. Entonces nos inspiran una morbosa y sàdica curiosidad

La psicologìa humana que no es otra cosa que el estudio del comportamiento de los seres inteligentes, plantea, dentro del esquema psiquico del hombre, entre muchas cosas, su interès marcado y mejor disimulado a veces, por el tù, el èl, el vosotros y ellos.

Ese interès crece a medida que la persona puesta bajo la mirilla tiene ascendencia sobre algo o sobre nosotros en particular. Entonces se comenta, y se indaga sobre esa vida ajena, que de la manera que fuere, va a influir en nosotros.

Puede acaecer tambièn sobre personas anodinas a las que por gusto se critica o murmura de ellas por el turbio placer de hacerlo, por, por el simple gozar, teniendo siempre por tema a alquien.

Ese interès por el acontecer de los demàs puede partir indiscutiblemente de una sana intenciòn. Una santa preocupaciòn por los problemas de los demàs puede ser completamente aceptable, siempre con el deseo de ayudar, poner su granito de arena. Cooperar.

Hay personas que se interesan por los demàs guiadas por una cuasi-infantil curiosidad. No lo hacen por malo. Tampoco por bueno. Lo hacen porque sì. Suelen estar generalmente bien informados y rarìsima vez hablan. Muchisimo menos andan divulgàndolas. Para ellos es un placer sentirse poseedores de los secretos de otros. De lo que casi nadie sabe, y sòlo ellos. Si hay alguna referencia al respecto se desentienden, "no saben" de lo que se trata. Su discreciòn es proverbial y muchas personas acuden a ellas en busca de consejo acerca de los demàs, cosa que hacen con tremenda cautela.

Los hay, como siempre, los que saben cosas y las aprovechan para desahogar todas sus frustraciones y sadismos. Enterarse de las intimidades de los demàs es para ellos "una meta y un destino". La discreciòn brilla por su ausencia y una alegrìa perversa se refocila en su interior. Con todo, apenas lo aparentan. Dicen "sufrir" el mal de los demàs y son capaces de creèrselo asì mismos.

Este tipo de personalidades son particularmente frustradas. Sòlo en el corazòn vacìo y sin asomo de alcanzar, o poder alcanzar sus metas puede prevalecer la mediocridad de las mediocridades, el ocuparse de la vida de los otros para mal. Parece increìble.

La gran mayorìa de los seres humanos para poder sobrevivir sus propias existencias grises y anodinas tienen que escapar a los "vergeles" tambièn mustios y opacos de los demàs.

Se escapa uno de sì , por tres razones fundamentales: La primera, y ya està dicho a medias, porque nadie està conforme con su suerte. Bueno, no es que sea una inconformidad absoluta los hay que no, pero son tan pocos que apenas cuentan. Un consuelo a ese dolor de la inconformidad, es viendo y comentando el desastre en los demàs.

La segunda vendrìa siendo, que la privacidad de los otros siempre es, para esos aficionados, entretenida como un documental o una novela interesantìsima que se lee de un tiròn, y sirve de entretenimiento a los desvelados o aburridos.

La tercera razòn serìa justificativa. Una trinchera del honor ante la vergüenza de no servir para nada. De no hacer nada que sobresalga. De no conseguir nada de lo que aspira.

El hombre vacìo suele ser el que màs se ocupe de averiguaciones vacìas por igual. Pocas cosas le colman de tanta gratificaciòn y felicidad como gozar en los estercoleros ajenos. Triste aficiòn

Personas de esa naturaleza se autorrealizan con los resbalones de los demàs. Con sus mezquindades y fracasos. Son como hienas o buitres cuyo manjar predilecto es los cadàveres.

Ojalà que nunca pequemos por ese lado. Vida plena, corazòn abierto llena de alegrìa ante el èxito ajeno. El comentario mordaz, la frase sibilina y cortante que nunca nos sirva. Que nunca quepa en nosotros.

19 abril, 2007

ESOTERISMOS....


Esotèrico significa lo que està en el interior. Lo que està en el interior, està resguardado, està escondido, no està a vista de todos. Lo que no està a la vista de todos es un secreto, a su vez los secretos son una forma de misterio.



Generalmente se le llaman esotèricas a las doctrinas profesadas y conocidas por los sabios de los tiempos antiguos, cuyo contenido era poseìdo sòlo por muy pocos.



El origen del hombre, la formaciòn de las civilizaciones, las concepciones intelectuales sobre la divinidad. La finalidad de la existencia del hombre, su razòn, su tristeza y su alegrìa...son entre otras, el quid esotèrico del gènero humano.



Del que todos estamos prendados, y deseosos de desentrañar, Pero mientras màs se pretende profundizar màs difìcil se hace encontrar la luz. Como siempre las respuestas vàlidas a las cosas que nos atormetan suelen ser difìciles en satisfacernos, supongo que seguiremos insatisfechos ¿ O no?... De ser asì hay que felicitarlos por haber encontrado su verdad.



Somos tambièn vìctimas de esa desasosegada inquietud. Algunos dicen que hemos tenido que haber entrado en el proceso existencial para algo....o, para nada.



Si es para algo que es bien difìcil de escudriñar ¿Què es? Purificarnos, de ignotas faltas cometidas en otras existencias. Elevar el estadio de nuestra perfecciòn interior, lo que nos obliga pasar por diversas vidas. O acaso sencillamente es una antesala, como esseña el cristianismo, para otra vida superior.



Lo peor puede ser que no sea para nada. "Ser y Nada" le ponia en su titulo Sartre a su primera novela existencialista. Es duro y desconcertante pero el esoterismo antropològico sòlo encierra un ùnico misterio misterior, o por mejor decir pudiera encerrar un ùnico misterio. Nada.



La gran incongnita. El misterio insondable que a todos nos trae confundidos. La terrible pregunta sin respuesta contundente: ¿Por què existo, y para què es sufrida y trabajosa mi existencia? Todo parece un absurdo, y puede ser que lo sea.



El derroche tan enorme, de vida, de ilusiones, de energìa de lucha, de esfuerzos de triunfos y fracasos....¿Para nada?...Se nos hace imposible creerlo. ¿Es entonces la existencia un absurdo donde se hace un derroche intontenible, de vida y de muerte, para nada?



Antropologìa Esotèrica, misterio de los misterios: el hombre y su destino, el hombre y lo ignoto, el hombre y su razòn de ser.....

17 abril, 2007

VERDE, QUE TE QUIERO VERDE....

Cuando se habla de Garcìa Lorca no se sabe a cual de los màs apasionantes aspectos de su vida referirse. La suya fuè una relativamente breve pero intensa. Cruda. Como la de un antilope en un hato de lobos hambrientos. A veces festiva, y siempre inspirada, tràgica, inmortal.

Su grandeza, despuès de su fatìdico asesinato, ha sido mucho màs fàcil de justipreciar en toda su hondura y vastedad.

La poesìa que vibra en torno a èl y lo que escribe, es imposible de entender sin que como un telòn de fondo se oiga el grito y los fusiles de una España, su patria, desgarrada y ensangrentada por aquella guerra terrible de casi cuatro años, a la que muy a su pesar no pudo sustraerse, y tuvo que ser èl, entre sus victimas propiciatorias, una de las màs noble, soñadora e inocente.

Desde lo màs profundo de su creatividad poètica o invenciòn dramàtica, las ideas y personajes que concibe denotan un sesgo doloroso y lacerante, como salidos de quièn presunta el sino maldito, la fatalidad que sobre su existencia se cernìa.

El Cante Jondo. Yermas, Bodas de Sangre, La Casa de Bernarda Alba, Marìa Pineda, tienen destellos y personajes que transpiran en sus roles un cielo cerrado de nubes y tempestades.

-"Garcìa Lorca fue zarandeado por fuerzas que èl ignoraba entre las que vivìa incautamente y sin advertir el peligro que constituìan...como si fuera una paloma obligada a vivir entre reptiles"- Dice en su libro "Ganas de Hablar" Ignacio Agusti, acerca de el comenta Josè Luis Vila San.Juan en su obra "Garcìa Lorca Asesinado: toda la verdad".

Tambièn el autor repite el comentario que el hijo del abogado de los Garcìa Lorca, le hizo al tocar el tan comentado aspecto personal de la vida del poeta, .."Mi padre era amigo de Federico Garcìa Lorca, cuando este empezò a mostrar sus "particulares aficciones", muchos de sus amigos dejaron, si no de tratarle, por lo menos de frecuentar su compañìa".

"Reconozcamos que esta actitud es perfectamente comprensible en ciertos sectores de la España de 1936,. Mucho màs en la sociedad andaluza, tan aferrada al conservadurismo catòlico y menos cosmopòlita que, por ejemplo, Madrid, Barelona o San Sebastian...."La homoxesualidad siempre ha sido aquì, y lo es hoy, bastante arraigadamente pese a Freud, Marañòn y Lòpez Ibor, un calificativo insultante o despreciativo"- decìa.

El 20 de agosto de 1936 Federico Garcìa Lorca tenìa treinta y ocho años, la guerra civil recièn empezafa y èl de los primeros, sin quererlo ni esperarlo, caìa miserablemente asesinado dos o tres dìas despues de su detenciòn.

Juan Luis Trescastros, que dicho sea de paso nunca lo ocultò mientras viviò, en un apartado paraje grandino junto a otros milicianos de la Guardia Civil, lo acribillaron a balazos.

Apenas el sol de la mañana comenzada a disipar los vapores de la noche, y era como si se oyera.... Verde que te quiero verde. Verde viento. Verdes ramas. El barco sobre la mar y el caballo en la montaña.



16 abril, 2007

SOLILOQUIOS DEL LIBRO A TI....


"...La duraciòn de los libros no depende de ningùn esfuerzo cariñoso ni hostil, sino de su gravedad especìfica, o de la importancia intrìnseca de su contenido con relaciòn a la inteligencia constante del hombre"

R.W.Emerson


El libro dice: soy tu mejor amigo. Ideal porque no importuno. Ni interrumpo. Ni molesto. Te hablo sòlo cuando tu me abres y callo cuando me cierras.

Tengo para informarte todos los saberes del mundo y del universo por eso soy casi infinito en nùmero. Variadìsimo en tamaño. Los temas que trato no tienen lìmites. Soy sabio, lo digo sin vanidad y a veces pedantisimo, sea dicho sin falta modestia.

Son incansable y se esperar tanto amontonado en cajones de polvo y amenazado de insectos y roedores que se dan banquete conmigo; como, en brillantes y espaciosos anaqueles. Es espera a que vengas, para yo decirte y tù pensar.

Por supuesto que no caemos del cielo como la lluvia. Somos hechura de la inteligencia humana.

Los cientìficos se valen de nosotros para exponer sus hipòtesis. Plantear sus càlculos. Explicar sus teorìas. Y, nos buscan los estudiantes y estudiosos, como, es ese tema, muchos cientos de miles dispersos por todas las bibliotecas del mundo.

Los filòsofos ni se diga. Esos han hecho uso de mi capacidad de aguantar y almacenar disquisiciones y sutilezas que no tiene ejemplo. Hay algunos, me refiero a los filòsofos, que ponen en mis pàginas cada barbaridad, que es de miedo. Otros no, son màs moderados a la par que profundos y me hacen sentir feliz.

Los artìfices de las bellas letras esos si es verdad que no me dejan respirar. Mire que los poetas, ¡Ay los poetas!...Que gente que me busca, y me manosea, y me subraya, y me apunta, y me escribe y me aprietan entre sus manos friolentas presas de paroxismo visionario. Y que decir de los cuentistas, novelistas, historiadores, biògrafos, crìticos, antropólogos...

Tengo dos primos buenos y un hermanastro malo. Mis primos son el periòdico y la revista. El primero carga pesadisimo. Sale publicado todos los dìas. Para la prisa con que hay que hacerlo y tenerlo listo en guerra contra el reloj, es un hito que salgan bien impresos y con tan contadas faltas.

Mi otra prima muy querida es la revista. Ellas van còmodas. Salen una vez a la semana, o al mes, o cada tres meses, asì que no hay ese ahogo para publicarlas.

Mi hermanastro que odio es el libelo, a ese no lo paso, es difamador y con eso no voy.

Al principio èramos muy toscos nos hacìan de una manera muy despaciosa, imagìnense que èramos manuscritos por los monjes en los monasterios y cada legajo se tomaba semanas y semanas. Los chinos inventaron un medio de impresiòn por medio de làminas o caracteres grabados en madera. A esto le llamaban xilografìa.

Los que dieron una soluciòn definitiva fueron unos señores en el Siglo XV llamados Gutemberg, Fust, Pedro Schoeffer que seguramente han oido mencionar.

Desde esa època acà, el sistema se ha perfeccionado lo indecible asì que me hacen con una comodidad, una economìa de esfuerzo, y con mucha màs limpieza.

No vayas a creer que sòlo me dicen libro, que va, tambièn usan otros nombres para mì como: ejemplar, obra, tomo, volumen y casi me atreveria a incluir folleto.

Siempre estoy disponible y nunca digo que no. Como no me gobierno mis contenidos pueden ser obscenos, antisociales, necios. Tambièn puedo servir para introducir a la bùsqueda de Dios. Puedo traer la paz a los espìritus atormentados. Soy capaz de hacer renacer las esperanzas que se daban por perdidas.

Sirvo para el estudio como para la oraciòn. Para el entretenimiento como para el homenaje. En algunas familias los niños me ven desde pequeñitos y asì aprenden a amarme. Hay otras en la que solo entra un pariente lejano mio, los muñequitos en todas sus variantes, que en su mayorìa llenan la cabeza de hojarasca.

Hay algo que me entristece y el el coste que tengo. Cuando los libreros me ponen el valor en la pàgina interior me pongo rojo de la vergüenza, pero yo que puedo hacer?


No me prestes porque te quedaràs sin mì. Ponme anotaciones al màrgen cuantas se te ocurran cuando me leas, que te seràn de mucha eseñanza posteriormente.

Que lo pases bien, que leas mucho, hasta la pròxima.






15 abril, 2007

LA HORA 25...


Ya hemos pergeñado sobre este autor, màrtir de por vida. Asì se sentia serlo y lo proclamaba a los cuatro vientos en sus obras. En ninguna como en esta epigrafiada con el nombre de una hora inexistente: "LA HORA VEINTICINCO" elegìa a la incongruencia e incomprensiones humanas.
Tan dura que uno se estremece y teme seguirla leyendo porque sabe que el siguiente pàrrafo serà un nuevo golpe moral.
Hombre duramente flagelado por las ideologìas y los "sistemas". Acorralado por las "burocracias". Escupido en nombre de la legalidad.

Y en èl, la tierra de sus amores. Su patrio lar; Rumania. Junto a ella, y con su mujer, ha padecido lo indecible: el destierro. La persecuciòn racial y religiosa. La discriminaciòn. el denuesto. El hombre
Campos de concentraciones, càrceles y apropellos su ùnica realidad. La cotidiana minuta de este excepcional novelista, poeta profundisimo y cantor de dolores.

Su paìs, Rumania, un bello rincòn de la Europa Oriental.

Los dulces tonos opacos de su Lengua, el rumano, tan adecuado a cantautores y baladistas, como la nuestra, es de origen latino.
La abrupta Cordillera de los Càrpatos, y las colinas de Transilvania hienden su geografìa planiciera, dàndole aire de sobrecogedora austeridad y tragedia.

"La Hora Veiticinco" es ese grito, el de la desiluciòn. Partidarios siempre de la causa Aliada. Nora al ser Judìa fue salvajemente acosada y humillada, junto a Traian Koruga el esposo. Personajes centrales, fiel copia de las propias experiencias del autor con su mujer.

El tèrmino de la guerra no supuso la paz para ellos sobre quienes los reglamentos, el papeleo "las reglas del juego" batieron su aplazada y asfixiante desgracia.

Al terminar la seguna gran guerra mundial en Europa, el hastio, el abandono, la nauseas se posesionò de toda la humnaidad.
Aunque se iba, en lo adelante, a llegar a limìtes en el progreso inconcebibles, como jamàs antes, el hombre habìa roto su propia paz interior y su fe. Le serìa dificil volver a ser feliz con la facilidad que dan la confianza y la hermandad.

Romper el eje de quilibrio interior es sumamente peligroso porque no hay forma de repararlo, ni tiene respuestos. Hay que esperar el paso de las generaciones que cicatricen la herida y siempre quedarà la marca en la piel, la antigua de un viejo dolor.
Terminada esa guerra terrible el hombre se quedò sin el sustento del alma, perdiò la esperanza y atrincherò su coràzòn porque si un nuevo caos sobrevenìa sufrirìa menos.

Virgil Gheorghiu, su autor dentro de su propia narrativa de salvaciòn se hace inùtil. Ni siquiera la venida de un mesìas resolveria nada. No es la ùltima hora, sino una despuès. El tiempo preciso de la sociedad occidental. Es la hora actual. La hora exacta.

El dìa, sabemos, tiene veinticuatro horas. La hora veinticinco ha tenido que ser inventada por culpa del hombre que lo ha trastornado todo; tan imposible es que exista una hora 25 como que las primeras generaciones de la post-guerra, vieran al mundo, la vida y la historia con otra visiòn.

El siglo pasado como ya dijèramos `comenzò esta guerra espantosa, en su segunda dècada 1914, que dejò sorprendido al hombre de su vesanìa y de su propia capacidad de auto destrucciòn.

Sucedieron a esta unos años de disipaciòn y derroche. Fueron los cèlebres años veinte. La disipaciòn y el desparpajo son pèsimos consejeros, tan malos, que "recomenzaron" a la humanidad otra guerra, màs terrible aùn que la primera.

No puede decirse que el autor polìticamente toma partido, ni con los Aliados ni con el Nazi- fascismo en aquellos tiempos de bipolaridad. El hace una denuncia y platea una protesta que golpea a todos por igual.
No defiende, sino sòlo la jujsticia, para no tener que avergonzar despuès a ningùn grupo en particular, y hace bien.
A la vuelta de casa 50 años de haber terminado aquella guerra, los comunistas fracasaron justo por no aplicar las bonanzas que predicaban, los judios se convirtieron en genocidadas, los EE.UU, en agresores y doblemente imperialistas, el nazi-fascismo fue aplastado, como es sabido.

Cuando las injustias y los abusos comenzaron a caer unos tras otros el padre Alexandrù Koruga comenzò a moverse de gendarmerìas a despachos importantes en busca de alcanzar auque fuera un mìnimo de equilibro de equidad. El era pàrroco de un pueblecito llamado Fantana y se sentìa obligado a luchar contra los atropechos cometidos contra sus feligreses.

"LA HORA VEINTICINCO", es una novela sencillamente extraordinaria. El que la haya leido no la suelta hasta el final.....
Fue llevada al cine protagonizada por Anthony Quinn y Virna Lissi.









13 abril, 2007

JOSE MARTI Y MAXIMO GOMEZ EN LA POESIA.


Dos hombres como dos soles de las antillas, Gòmez y Martì. El uno viejo, el otro en su plena floraciòn de vida.
Unidos por la idea martilleante de arrojar, lejos los ùltimos residuos de la colonia. Del dominio español. Del poder de aquella enorme potencia donde no se conocìa el fin.
Sòlo quedaban la fèrula del ibèrico leòn, Filipinas, Puerto Rico y Cuba que fue el objetivo intelectual y bèlico inmediato de Josè Julìan Martì y Màximo Gòmez.

Martì que era poesìa pura, que era canto encarnado de todas las cosas bellas y heròicas de la vida.
Gòmez que era espada y acciòn, que era nobleza y entrega.
Ambos pactaron en Montecristi para que fuera Cuba la ùltima colonia ultramarina de España, y el pacto se firmò con sangre, Se firmò con làgrimas de valientes.

Las Antillas forman un arco tenso y esplèndido entre el ocèano Atlàntico, el mar Caribe y el cielo donde la vegetaciòn es tan exhuberante como exhuberantes y valientes son los cantos de sus poestas.

Don Federico Henrìquez que fue su amigo del alma y como su hermano, estando en la Habana en 1920, escribirìa estos versos: Por Cuba irradia: con albor de lirio./ el sol sin manchas de su augusto verbo;/ abeja y tòrtola, a la par, su verso/ acendra mieles y desgrana trinos./

Màs adelante, en 1922, aquì en el pais ante el busto del apostol que don Federico conservaba en la sala de su casa, escribe:

"La mano dòcil del artista el busto/ en duro bloque de granito talla:/ y en griega mina de bellezas halla,/ no el hosco ceño del tirano adusto/ que el hombre libre lo mantiene a raya,/ sino la testa y el perfil augusto/ del dulce apòstol, abnegado y justo,/ que en esa piedra se recoge y calla.

Pedro Henrìquez Ureña canta a Màximo Gòmez asì: "Fue...sobre el campo, tenebroso y yermo/ bajo la tempestad embravecida,/ acosada en la furia de los odios,/ el alma de la tierra parecìa./

Josè Martì y Màximo Gòmez, dos hombres como en el azul de las Antillas!